Psycédéliques

Transcript

Speaker1: Il y a une odeur sauvage, en sueur, qui flotte dans l'air. C'est primal, brut. La sixième vague frappe et mes os vibrent comme des fouets de tuning en orage. Je suis en compétition de regards avec un tourbillon coloré qui se projette comme un rêve fébrile d'une déité païenne sur un écran au centre de la salle de bal. Des carrés pourpre tombent sans arrêt dans l'abîme noir. Je le sens, le coup de mort. Une pensée simple coupe le bruit comme un rasoir à travers le soie. Un jour, je mourrai, et la chose la plus étrange, c'est que je suis d'accord avec ça. Pas de panique, pas de regret, seulement une acceptation chaude, bourdonnante. Cette histoire est une pure fabrication de fiction. Cela n'a pas eu lieu. Toute ressemblance avec des événements réels est purement accidentelle. Toute mention d'autres humains est accidentelle. Toute ressemblance avec des personnes, des lieux ou des événements réels est involontaire et n'est pas destinée à en être une représentation. Ne prenez pas de drogues, les enfants. Les drogues sont mauvaises. Je veux étirer mes jambes, cependant, et essayer de la prose pour l'épisode 69. C'est-ce qui s'est passé? Non. Encore une fois, c'est une œuvre de fiction pure, mes amis. Avant de commencer cette descente dans le monde fou du style de vie et avant que certains d'entre vous ne décidiez inévitablement de ne plus écouter, deux mises à jour importantes à partager. Écoutez-les. Je serai à Naughty in New Orleans cette année. Ma femme et moi aiderons à la stand STD Hero et allons à toutes les parties. N'hésitez pas à vous arrêter et me dire bonjour, je veux rencontrer vous, je veux rencontrer mes auditeurs et je sais qu'au moins quelques-uns d'entre vous seront à Naughty et nous allons faire un séminaire ainsi donc, faites attention à cela. Naughty in New Orleans est le 9 juillet. La deuxième mise à jour. Je collabore avec Riske Lifestyle Parties. Vous entendez souvent leur parler dans mes émissions. Riske organise un événement à la fin de septembre appelé Pulsify le long de la côte du golfe de Floride. Les détails sont disponibles sur RiskeLifestyleParties.com. Et vous m'avez entendu. Je passe toutes les annonces pour eux tout le temps. J'ai une mise à jour. Pulsify, c'était un événement de deux jours vendredi et samedi. Maintenant, il y a des plans en cours pour l'étendre à jeudi. Donc, ce sera un événement de trois jours. Tout se passe dans un bel hôtel juste sur la plage. Et mon meilleur moment, l'un de mes moments préférés, il y a des restaurants à proximité. C'est un facteur de vente colossal pour moi. Je n'ai pas à conduire tout le week-end. Les détails complets sur ce jour supplémentaire seront publiés le 30 mai sur risquelifestyleparties.com. Pour aller plus loin avec une histoire. Mon livre et film préférés, vous m'avez entendu en parler, c'est Fear and Loathing in Las Vegas. Il représente cette expédition sauvage à travers la condition humaine qui ne pourrait se produire qu'une fois dans toute la création. Une histoire racontée à travers les divagations d'un narrateur peu fiable dans un état peu fiable d'esprit. J'ai appris avec consternation que beaucoup trop de gens n'ont pas vu ce film. Et des drogues. Le film parle aussi de drogues. Trop de drogues. J'ai écarté le appel de la lysergique pendant des années. Le moment n'était jamais le bon. La mauvaise fête, la mauvaise foule, trop de tequila, les mauvaises vibes, pas assez de confiance. Toujours une raison, mais la question me rongeait dans le cerveau. Que se passe-t-il quand on se rend finalement la couronne? Serait-ce une révélation ou un désastre, une illumination ou la mort de l'ego avec des mains en jazz? Qu'est-ce qu'un homme devient quand il remet les clés de la perception à un petit molecule rusé s'installant dans l'arrière de son cerveau, quand il commence à voir le monde à travers des yeux qui ne lui appartiennent plus, tordu dans un corps habillé opéré par le chaos? Imaginez-vous, debout dans une foule de libertins en quête de plaisirs interdits sous les lumières pulsantes d'une convention de couples, chaque cœur battant au rythme d'une basse qui n'existe que dans l'imagination. Soudain, vous entendez des pensées qui ne sont pas les vôtres, vous sentez les insecurities des gens, goûtez aux mots qui flottent dans l'air comme du bonbon et de la luxure. Ce n'est pas une simple drogue. Ce n'est pas une fantaisie acide dans une chambre d'étudiant. C'est la crucible chimique. Vous ne venez ici pour trouver vous-même. Vous venez ici pour brûler votre ancienne version et voir ce qui reste qui danse dans le fumigène. Vile, glorieux, impitoyable. L'alcool et moi, nous sommes en mauvais termes depuis des années. Je le vois avec la clarté brûlante de l'hindsight, tranchante et évidente de manière qui ne peut être révélée que par le temps ou les psychédéliques. Après tout, toutes choses sont définies par leurs opposés. Si l'alcool est le poison bien-aimé des masses, alors les psychédéliques sont les sacrements sacrés des hérétiques, le tabou du penseur. Voyez, l'alcool ne vous libère pas. Il vous dépouille, retire les inhibitions, non pour vous libérer, mais pour vous humilier. Il transforme les hommes réfléchis en homuncules bavardant, ivres et agitant des ombres à la recherche de frères qu'ils appelaient amis. Des golems maladroits et des costumes humains errant dans le monde avec la grâce d'un tampon mouillé dans une rixe. Et quand ça est fini, quand le dernier shot a été bu comme un calice sadique, le hangover arrive comme un créancier du feu. Ce battement pulsant, cette pulsation dans le crâne, c'est votre propre putain de cœur vous punissant pour vos mauvaises décisions. Le foie crie, le cerveau s'élève, les esprits méchants que vous avez ingérés en ambre et en miel se débattent pour ressortir de votre bouche une regret de chaque fois. Mais malgré tout ça, l'alcool est toujours invité, toujours aimé, toujours versé avec révérence comme un ami toxique et codependant du lycée. Vous savez qu'ils vont gâcher votre soirée, vous savez qu'ils parleront merde de vous le matin. Mais vous les laissez quand même entrer, parce que quoi d'autre fait-on à une fête quand tout le monde boit du courage à partir de coupes solitaires comme des hummingbirds saouls à l'ailment de nectar? L'alcool coule à travers ce monde comme du sang, culturel, omniprésent, mensonge liquide passé d'un verre à l'autre au nom du courage, de la connexion, de l'oubli. Et pourtant, il se souvient toujours. Il y a des alternatives, bon dieu. Des alternatives belles, corrompues, scintillantes qui lancent votre conscience dans les étoiles sans fondre votre dignité en chemin. Des substances qui courbent la réalité sans la casser en deux, des choses qui gardent les roues d'accompagnement sur place longtemps assez pour que vous montiez le serpent. Je suis debout, du moins, je crois que je suis. C'est le seul fait restant que je fais confiance, debout contre un mur dans une pièce qui est plus bruyante que le dernier cor de Dieu, où les basses ne frappent pas seulement, elles pénètrent. Elles traversent votre cage thoracique comme une résurrection. Mon sang fait des choses étranges, il se lève, se coagule, nage contre-courant comme s'il avait entendu l'appel d'un trésor ancien. Ma femme se tourne vers moi avec un visage, mi-curiosité, mi-conspiratrice, et dit, tes yeux sont immenses. Et je lui dis la seule vérité que je connais en cet instant. Je veux voir tout. Comment nous sommes arrivés ici sur cette vague bizarroide de lumière et de luxure? Comme toutes les grandes histoires, cela a commencé avec une imitation. Numérique, bien sûr, dans cette ère. Un texto. Un bip sur le réseau qui est arrivé deux semaines avant le déscent. Une fête. Une grande. Le genre de rassemblement dont on parle dans les cercles vanilla comme des légendes urbaines. Des centaines d'aventuriers de style de vie convergent dans un hôtel transformé en fête à caractère sexuel. Une nuit d'étrangeté, de merveille et d'hédonisme sans excuse. Costumes thématiques. Lumières pulsantes. Salles de jeu comme sorties d'un rêve de fièvre pornographique de Dante. Elles existent, Dieu nous aide, elles existent. Tu ne tombes pas sur ces choses par hasard, tu es convoqué. Notre première fois que nous faisons le pèlerinage vers celui-ci, première fois si loin de chez nous, de lits familiers et d'alibis bien usés, première fois que nous plongeons dans cette foule, cette soupe phéromonale et tourbillonnante de perversité et de charisme. Tu ne sais jamais ce qui t'attend à la limite d'une nouvelle fête, qui se cache derrière le masque, quel secret de perversité se cache dans les coins, où la nuit va une fois que le soleil meurt. Ce n'était pas notre première expédition, une prise de contrôle, certainement pas. Non, nous avons dansé cette danse avant, en arrivant simplement dans de nouveaux endroits, connus pour se jeter dans l'inconnu avec plus de nerfs que les nouveaux. Nous avons plus de bêtise et de cerveau, courageux, peut-être curieux, certainement. Parfois le dé se montre favorable et tout le monde se retrouve à se sentir collants et à sourire. D'autres fois, c'est le zéro, baby, rien que des conversations gênantes et des poignées de main flasques, mais tu ne ressens pas l'excitation à moins de rouler. Nous avons enregistré dans l'hôtel, un temple moderne et stérilisé pour dormir juste à l'extérieur de la civilisation. Une précaution nécessaire. Mieux vaut enfermer cette foule dans un coin sûr des pélerins et des gens de la ville qui craignent le scandale. Ce n'est pas la sorte de chose que tu veux expliquer à ton chauffeur Uber. J'ai pris une décision. Ce soir, je participerais. Pour la science, disais-je. Pour le contenu. Pour le public invisible là-bas. Bonjour, je vois vous curieux voyeurs de tous les fuseaux horaires qui vous impatientz de savoir ce que c'est que de se fondre dans le tourbillon scintillant d'une convention de style de vie enivrant molécules et énergie humaine brute. Je voulais ressentir tout cela, les voir, enregistrer le effondrement du quotidien, monter sur le bord de la perception comme un homme essayant de surfer sur une vague de tsunami à partir d'un barstool. Et j'ai voulu vous emmener avec moi, tous vous, chaque âme qui a jamais murmuré: « Qu'est-ce que cela signifie? » Ne sois pas trop dur, dit ma femme en enfilant sa robe, demi-riante et demi-mère. Ma femme, la constante dans ce kaléidoscope tourbillonnant de vices et de néons, nue dans la douce lumière des lampes, cette nudité sacrée familière que je vois tous les jours. Et encore, ça me frappe comme un souvenir que je ne veux pas oublier. Elle est art en mouvement et moi, le fou amoureux de la même peinture, tous les matins. Je lui dis que je ne vais pas trop fort. Mais je ne suis pas un homme intelligent. Un homme intelligent peserait ses doses, respecterait l'alchimie. Je ne suis pas un homme intelligent. Je suis un homme qui voit le bord de la réalité et qui se demande combien ils sont acérés. Si une partie est bonne, alors trois en valent plus, et sept? Sept, c'est l'extase, bon dieu. L'extase que l'on trouve avec des étincelles et des regrets. Alors à ce point, je deviens le narrateur peu fiable, un homme dont la mémoire plie sous le vent, un homme qui a volontairement ingéré une bombe à retardement avec un sourire et un haussement d'épaules. Je m'assois, je attends. Habillé et en ébullition, le temps s'étire comme du chewing-gum sur un trottoir chaud. L'horloge marque non pas l'avant, mais de côté. Je suis en attente de deux choses, que la fête commence et que le come-up frappe à la porte. Environ une heure pour les deux, donnez ou prenez. Des amis viennent. Nous nous serrons la main, nous embrassons, nous nous chouchouons et posons dans nos costumes. Rituels de bondement tribal avec du glitter et du parfum. Les rires résonnent sur les murs de l'hôtel comme le tonnerre lointain. Mais en dessous de tout cela, une comptée silencieuse vibre dans mon estomac. Je sens les molécules se réarranger, et puis quelque chose. Simplement un murmure à la périphérie de ma vision. Un frisson de clignotement comme si l'air lui-même avait battu des paupières. Une vague passe à proximité de ma vision périphérique, et je sursaute. Mais il n'y a rien. Ou est-ce ça? Non, certainement pas. Oui. Absolument oui. La seule réponse logique est que j'ai dû l'imaginer. J'ai dû. C'est le moment où la logique vous serre la main, embrasse votre joue, et s'en va discrètement en emportant le putain de bâtiment. Nous sortons de la porte et la première vague frappe comme un baiser d'ange psychédélique, une chaleur envahissant mes membres, pas lourde comme une sédatif, mais légère, joyeuse, ludique même. Comme si quelqu'un avait enrobé mon squelette dans une serviette fraîche sortie du séchoir, ma peau bourdonne d'un soleil invisible. Je regarde en bas. Le tapis, oh mon Dieu, le tapis, un chaos tourbillonnant de lianes vertes et de fleurs violettes, pulsant doucement sous mes pieds comme une rave botanique. Je sais avec une clarté habituellement réservée aux aveux que ce sol sera un problème. Pas maintenant, cependant. Pas encore. Finalement, les lianes s'élèveront. Les fleurs me jugeront. Nous arrivons à l'ascenseur, et c'est là que nos inventions de bétail, elles flirte avec les dieux du chaos. Les ascenseurs sont à la fois un salut et des trappeurs, parce que lorsqu'il s'agit d'une prise de contrôle hôtelière partielle, tout est putainement possible. Vous appuyez sur le bouton et retenez votre souffle, parce qu'il y a toujours une chance. Ces portes s'ouvriront, et à l'intérieur comme dans un rêve peinture de Norman Rockwell sur la fièvre se trouve une famille américaine typique de neuf pères de famille midwestern éteints de 12 heures de conduite dans une van sentant le capri-suns et les rêves brisés, une mère épuisée serrant un piscine dans les dernières miettes de sa putain de santé mentale, des enfants freaks et possiblement clonés, tous exigeant de nager dans la piscine à neuf heures du soir. L'ascenseur s'ouvre, et vous devez prendre une décision rapide. Entrons-nous? Pas si vous êtes vêtue comme moi. Shorts vert néon, un bandana qui clignote comme une bouée d'urgence, et une tee-shirt provocateur déclarant mon amour des crèmes pies. Ces gens ne sont pas prêts pour moi. Je suis une légende dans leur univers, une histoire cautionnaire sous forme humaine. Si je pénètre dans cet ascenseur, je deviens une histoire racontée à voix basse. Ils auront des questions, ou le homme en shorts vert néon vivra à jamais dans leurs esprits, un étrange oracle scintillant qui émerge des entrailles de l'hôtel pour leur rappeler que vous ne êtes pas en Kansas tout seul ratez l'âge des héros et des légendes pas de grande guerre à combattre pas de panthéon à rejoindre pas de campfire chantant mon nommément longtemps après que mes os sont poussière je ne serai pas mémoré par le sang ou la parenté au-delà de cette seule génération clignotante mais encore, de quelque manière, je sais que je hanterai les souvenirs de cette famille vanilla pas par lignée, mais par histoire un écho fou raconté de seconde main par une tante qui jure avoir rencontré une fois dans un ascenseur d'hôtel, scintillante et en rire comme un prophète radioactif. Les ascenseurs, cependant, les ascenseurs peuvent être des bénédictions. Étant donné, bien sûr, qu'ils ne soient pas remplis d'une brigade de vanille. Le moment est propice. Si le destin se concorde et que les portes s'ouvrent sur une capsule remplie, non pas de crème solaire, d'enfants collants, mais d'une tribu scintillante de sexe. Mes gens, alors la magie se produit. Vous êtes tous poussetés dans un rectangle en chrome, peau et costumes et phéromones, piégés. Un rêve de fièvre dans vingt pieds carrés. Le contact des yeux devient intimité. La proximité devient consentement à la conversation. Les noms sont échangés, les compliments échangés, les mains effleurées, l'air s'épaissit. Un homme en robe pourrait vous faire un clin d'œil. Une femme en combinaison en soie pourrait vous demander ce que vous êtes en train de faire avant même d'atteindre le hall d'entrée. L'ascenseur devient la première salle de jeu mentale. Pas la séduction, pas encore, mais la charge est là. Électrique, non dite, vous chevauchez la ligne entre une introduction polie et l'avant-prologue à une orgie. Je suis encore sur la première vague. L'espace chaud et flottant où la réalité plie suffisamment pour vous faire douter si vos dents brillent. Je lance des prières frénétiques à tous les dieux ou esprits oubliés qui accepteraient encore de recevoir des messages des êtres chimiquement améliorés. S'il vous plaît, s'il vous plaît, ne laissez pas cet ascenseur s'ouvrir sur une famille en vacances de Des Moines. Pas ce soir, vous salopards. Pas quand mes pupilles sont des soucoupes et mon aura est probablement visible depuis l'espace. Juste donnez-moi quelques étages de plus pour la sécurité. Juste laissez-moi atteindre la salle de bal. Et si les portes de l'ascenseur s'ouvrent sur le bon public, eh bien, peut-être que je deviendrai une légende après tout. Heureusement pour nous, les portes s'ouvrent. C'est un soulagement d'avoir un ascenseur vide. Nous descendons. Nous sommes arrivés à la salle de bal. Une ride noire suspendue à l'entrée comme un voile entre deux mondes, épaisse et lourde, protégeant la sainte pagaille au-delà de l'escalier des simples mortels, des anges et des démons. Les dévots et les damnés n'ont pas leur place derrière ce seuil. C'est un temple, une jungle, un cirque trempé dans de la lubrification et du vernis. À côté de la ride se tient un homme, le gardien, la sécurité, une face de pierre, bâti comme une machine à vendre des mauvaises décisions. Je le sais, je le sais que lorsque je l'atteins, je devrai effectuer le rite sacré. Faire apparaître la bracelet. J'ai le bracelet. J'ai toujours eu le bracelet, mais ce moment ressent colossal, mythique, stressant d'une manière qui ne fait aucun sens. Que voit-il lorsqu'il me regarde? Sait-il que je vibre à la limite de la deuxième vague, que mes molécules se disputent sur la réalité? Il n'en a rien à faire. Mais dans cet instant de contact des yeux, quelque chose nous relie, un savoir. Je lui parle sans mots, par télépathie. Dans mon esprit, je lui dis, nous sommes en sécurité, nous sommes beaux. Laissez-nous passer. Il hoche la tête comme un prêtre acceptant un dû. La ride s'ouvre, et voilà, nous sommes à l'intérieur du ventre de la folie. La musique ne joue pas à ces événements. Elle pulse, elle respire, l'air est lourd de parfum et de désir et de l'hum de l'attente. Les conversations tourbillonnent et se fragment comme de la fumée. Des bribes de rire, des invitations à genoux, des noms que vous ne vous souviendrez jamais. Des corps glissent autour de nous, demi-vêtus, pleinement vivants. Des femmes en sous-vêtements et des créatures d'une autre dimension en dentelle, cuir et dopamine se déplacent dans la foule comme des nymphes appelées d'une dimension meilleure. Nous nous enfonçons dans la masse de gens comme un doigt dans une gelée chaude, doux, étranges, réceptifs. Et puis, boom, la deuxième vague frappe, une synchronisation parfaite comme le coup de pied de Dieu. Les sens s'ouvent, sans filtres, sans barrières, chaque chakra commence à tourner comme des cerceaux pris dans une ouragan. Je ne suis plus un homme, je suis un récipient, un canal de couleur et de vibration et de sacrée sensualité. Les gens me dépassent, accueillants, chauds, pleins de lumière, mains sur mes épaules, embrassades qui bourdonnent, visages illuminés par un soleil invisible à l'intérieur. Alors elle apparaît. Une femme en maillot de bain de rivière pressent son corps divin contre ma peau, chair contre chair, sans un mot, seulement le contact et l'intention. Son toucher me rappelle brutalement et érotiquement que je porte trop de vêtements, putain. Ma peau commence à suer, merci. chair contre chair. Sans un mot, seulement le contact et l'intention. Son toucher me rappelle brutalement et érotiquement que je porte trop de vêtements, putain. Ma peau commence à suer avec une conscience soudaine. Je suis trop habillé pour la divinité, et la nuit vient seulement de commencer. Ma femme prend ma main et me conduit à la baraque comme une mère patiente, en traînant son enfant derrière elle. Elle n'est pas sur cette quête chimique avec moi. Elle est ancrée, sobre, sacrée. Mon ange gardien en talons, ma Sherpa en sequins. Elle est la corde humaine qui me retient de devenir une légende scintillante perdue à jamais dans la nuit. Ce soir, cette créature sacrée, elle a besoin d'un verre. Je trébuche vers le bar, les mains maladroites, les poches plus profondes qu'elles ne l'ont jamais été. Les mots s'écoulent de ma bouche comme s'ils attendaient d'être relâchés. Deux griffes blanches. La potion choisie par ma femme. Simple, douce, et oubliable. Elle s'installe dans la nuit comme une personne raisonnable. Pendant ce temps, je m'élance vers le putain de Saturne en portant une ceinture lumineuse et sans plan. Le can est froid dans ma main. Trop froid. Cela me manque de cette indifférence métallique. Le barman me tend mes verres comme si j'avais mes affaires en ordre, mais on sait tous que ce n'est pas le cas. Je suis maintenu ensemble pour l'instant par seulement des vibrations et une audace pure. Nous nous faufilons de nouveau vers la salle de bal. La musique, elle m'appelle, me demande, pulse comme une chose vivante murmurant à travers mes os. Suivez le rythme, Jason. Venez à mon temple. Mais on nous intercepte. Bien sûr que oui. Entre moi et ma pèlerinage, se dressent un couple beau et distrait que je connais. Une brune, incroyablement mignonne, avec des cheveux comme des flammes et un sourire qui pourrait rediriger le trafic. Et son mari, grand, sombre, et juste assez louche pour être intéressant. Je vois dans les yeux de ma femme qu'il est de son goût. Nous nous serrons la main, ce genre de serrement chaud, collant, à la swinger où les intentions tournent. Ma femme annonce au couple qu'il vole ce soir, et je crie fièrement, j'ai l'intention d'aller plus haut que jamais. Ils rient. Nous rions. Mais je suis déjà en train d'étudier la boisson de la brune. C'est un verre avec de la glace. Je m'en fascine. Qu'est-ce que c'est? Je demande comme un homme qui n'a jamais vu de boisson avant. Du rhum et de la Coke, elle dit. Je lui offre ma boisson. Je vais vous échanger. Je déclare en tenant ma triste, froide, griffe blanche comme si elle était infectée. Elle accepte trop vite et ne se rend pas compte de ce qu'elle accepte jusqu'à ce que la transaction soit faite, et sa main tient la griffe de honte. Mais j'ai maintenant le verre, la glace, la façon dont ça claque, la façon dont ça sonne, la façon dont ça se sent comme une victoire dans ma main. Je lui dis, je vous trouverai plus tard. Je dis, ce qui est plutôt vrai, mais aussi un mensonge. Et puis je parades. Oh oui, les chimiques dansent maintenant, mes membres sont détendus. Mon corps est une marionnette manipulée par un fantôme très enthousiaste. La gravité n'a plus la même prise sur moi. Je me sens flexible. La deuxième vague s'est complètement épanouie. Ma femme me guide et me pousse vraiment dans la gueule de la bête. À travers la foule, à travers la pression de chair réchauffée et de lumières stroboscopiques, nous brisons les bords comme des explorateurs émergeant d'une jungle tropicale et puis nous sommes sur le dance floor, le ventre de neuf nics, l'autel du son et je suis renaissant, l'écrasement des gens est palpable, ils dansent autant qu'ils collident en rythme comme des atomes, ils sont partout, assaillant le présent réel, la foule respire, se plie, se gonfle comme un être vivant, et je suis une cellule à l'intérieur de lui, pulsant de lumière empruntée. Le temps se brise. Pas doucement, pas poliment. Il s'étire comme une mèche d'élastique autour de mon crâne et puis, pop. Depuis combien de temps dansons-nous? Une heure? Deux? Un week-end? Ai-je raté Noël? Je vérifie ma montre comme un archéologue tentant de décoder des écritures anciennes. La saloppe m'indique dix minutes. Dix minutes humaines. C'est là que je sais vraiment entendre une troisième vague. Le temps délire. Le moment où le temps lâche les mains, murmure bonne chance et sort par la porte de gauche. Maintenant je suis une sensation dérivée et pure. Je suis lié par des horloges ou des calendriers. Voilà comment vivre dans un seul moment pour toujours. Voilà ce que le grand prêtre murmurait dans les cavernes fumantes il y a des éons. Voilà ce que les yogis poursuivaient sur les sommets. Je l'ai trouvé sur une piste de danse en short néon. À un certain moment, le verre que j'étais en train de tenir, mon précieux gobelet à glaçons de civilisation, a disparu, disparu, simplement disparu, remplacé par une humble bouteille d'eau, transpirant dans ma main comme s'il savait plus que moi. J'ai jeté un regard sur lui avec confusion. Quand est-ce que cela s'est produit? Qui m'a donné ça? Était-ce Dieu, le barman, un esprit forestier aimable? Je murmurai un remerciement à peine audible, à personne, en supposant correctement que ma femme en était responsable. Elle est toujours là, à l'arrière, mon ancre dans un monde fait de méduses et de lasers. La musique frappe comme une putain d'OVNI atterrissant en doses de dérangement mental familières et égales. Ils ont dit que le thème de la fête était les années 60 et 70 de la paix, de l'amour, des chaines de coquelicots, des hippies et l'incontestable odeur de santal et de rébellion. Naturellement, cela a stimulé un coin rebelle de mon cerveau, et j'ai accepté de plonger dans ce chaos. Ce qu'ils jouent en musique est techniquement de l'ère du Poisson d'argent, oui, mais c'est passé à travers un mixeur d'éléments synthétiques et de boucles de batterie en délire, Hendrix sur des amphétamines, Janis Joplin avec une boule de disco. Le DJ, un sorcier maniaque du vinyle et du péché numérique, tourne des hymnes rocambolesques en pierre sacrée en quelque sorte dans un Frankenstein de piste de danse. C'est comme regarder l'histoire faire le cha-cha dans des plateformes. Je suis, comme toujours, légèrement hors rythme, pris entre la groove et le fantôme de Woodstock. Mes pieds bougent, confus mais obéissant, tressautant dans une défiance du rythme, du temps et de la raison. Je suis à la fois témoin et victime de cette hallucination auditivo-neon. Je ne sais pas combien de temps nous avons dansé. Aurait pu être 20 minutes. Aurait pu être assez longtemps pour une réincarnation. Mais c'était assez longtemps pour que la quatrième vague se précipite, sans avertissement, sans miséricorde. Êtes-vous prêts à fêter dans le paradis? Lifestyle Parties Précarie présente Pulsify 2025 à l'îlot Resort sur les eaux scintillantes de la côte du Golfe à Fort Walton Beach, en Floride, du 26 au 28 septembre 2025. Venez pour la fête de deux jours qui prendra les overflows d'hôtels au niveau suivant dans un seul lieu, avec beaucoup d'histoires et d'fun sans fin pour vous et vos amis les plus séduisants. Passez la journée à vous détendre à la piscine avec des bars en vasque, les soirées sur la plage de sable blanc et vos nuits avec les choses les plus chaudes que le monde vanilla ne peut que rêver. Vous voulez mettre le feu à la nuit. STDhero.com vous couvre, peu importe où votre histoire peut aller, soyez le héros ultime du style de vie avec les nouveaux tests STI de STD Heroes, le panneau ultime. Le panneau ultime est une analyse complète et abordable pour les infections transmises sexuellement, y compris l'anal et oral, qui peuvent souvent être asymptomatiques. Le test ultime écran pour 13 STIs à haut risque, c'est la protection ultime pour ceux du style de vie. Comparez les prix et voyez par vous-même. Les kits STD Eros sont expédiés à domicile dans des emballages discrètes, en utilisant une collecte de sang sans douleur. Soyez prudent, soyez un héros de votre propre histoire. Utilisez le code promo T-O-M-A-R-wave, la vague de charme. Soudain, je suis submergé d'amour, explosif d'amour, l'univers est rempli de gens et tous ont besoin de me connaître, putain maintenant. Je suis un supernova social, une incarnation vivante de, salut mec, comment tu t'appelles? Je ne peux pas faire ça parmi les lumières stroboscopiques et la jungle synthétique de la piste de danse. J'ai besoin d'espace. J'ai besoin de visages. J'ai besoin du bar. Je me penche à l'écoute et raconte à ma femme avec toute la gravité d'un homme découvrant la calcul, j'ai besoin d'une autre boisson. Ce que je veux dire, c'est que j'ai besoin d'échapper. J'ai besoin de libérer cette tempête d'affection qui boule dans mon torse. J'ai besoin d'aller serrer des inconnus. Elle tapote mon bras, sage et suspicieuse de moi, et me guide comme une enseignante d'école maternelle, escortant sa responsabilité préférée hors du toboggan, de la piste de danse, à travers le rideau, dans le couloir, dans le bar, dans le monde. Des gens, tant de gens, une mer de possibilités et de filets de soie et de harnais, des visages à saluer, des âmes à communier, des noms que je vais oublier et des histoires que je ne mémoriserai jamais raconter. Je flotte parmi eux comme un fantôme en technicolor, délivré de la bienséance. Les normes sociales fondent comme de la glace sur le trottoir. Je pense que je suis charmant. Je me sens comme un panthère à la champagne, glissant d'une conversation à l'autre. Mais la réalité, mes auditeurs, un petit salaud cruel, cruel. Plus tard, ma femme me le dirait doucement, avec de l'affection en rentrant à la maison, que je me levais vers les gens, déclarant mon nom comme un leader de culte, distribuant des bénédictions, les serrant dans les bras comme je venais de rentrer d'une guerre, et puis disparaissant dans la foule comme un putain de légende populaire. Encore et encore et encore. Salut, je suis Jason. Serrer. Poof. Disparu. À l'époque, je croyais construire des relations, poser des fondations pour des centaines de nouvelles amitiés magnifiques. En vérité, je laissais une traînée de sourires confus et de faibles empreintes de main scintillantes comme une canyon sauvage de confettis d'amour. Voilà pourquoi il est bon d'avoir son conjoint à ces choses. Quelqu'un pour vous dire ce qui s'est vraiment passé lorsque votre âme a pris le volant et que votre cerveau est allé fumer. Ma femme m'a informé le lendemain avec la clarté épuisée de quelqu'un qui a survécu à une tempête mineure que j'avais atteint le niveau de popularité, une charme armé. Elle a dit ça, mais à un niveau de décibel qui a fait vibrer les dents et courbé les cuillères. Je ne sais pas.
Speaker2: Je ne sais pas. hurricane that I had achieved peak friendliness, weaponized charisma. Elle a dit ça, mais à un
Speaker1: niveau de décibel qui a fait vibrer les dents et courbé les cuillères. Certains boivent, d'autres se lancent dans des absurdités pharmacologiques. Pas que je n'ai rien fait de tout cela, bien sûr. Soyez clairs pour le bénéfice des futures procédures judiciaires. Ne faites pas de drogues. Et ce qui se mérite, c'est une personnalité mutante, une hideuse chose des profondeurs, toute des dents et de la honte. Ce n'est pas moi. Non, la bête en moi n'est pas un monstre secret. C'est le même salopard ensoleillé qui sourit sur le patio. Just the volume knob sheared off and turned up to obliterate. Il n'y a aucune transformation en moi. Ni de ma personnalité. Seulement une escalade. Ensuite est venu le cinquième vague, la vague du narrateur, le silence, le monologue intérieur qui engloutit la réalité toute entière. Nous sommes maintenant assis dans un coin du bar. Je suis entouré de belles personnes créant un corral pour me contenir. J'ai demandé à une amie si je parlais trop. Elle a ri et ri comme je lui aurais demandé si l'eau était humide. Elle m'a dit que vous n'avez pas dit un mot pendant 20 minutes. Je faisais une commentation à plein gaz dans mon cerveau, coincé dans un état de fugue sensorielle. Cette femme là-bas tient un verre. Ce type vient d'effectuer 20 pas dans la pièce. Mes chaussures brillent. Je suis assis sur une chaise. Cette chaise est verte. La chaise est hostile. Tout cela court dans mon crâne comme un bulletin. Seulement moi pouvais l'entendre. Le signal était pur. Aucune static. Chaque neurone était tourné vers la fréquence de Dieu. Je pouvais entendre des pensées. Je pouvais voir des dimensions passées. Je pouvais sentir la vérité. Sentir. Et ça sent comme le sueur, le parfum bon marché, et ça va vers les mauvaises décisions. Il y a une odeur qui s'échappe de la salle de jeu là-bas. Pas une senteur. Pas un souffle. Une odeur. Agressive. Un coup au cerveau olfactif. C'est l'odeur de la sexualité. Crue, sans excuse de métaphore, vous ne vous en laissez pas submerger, elle vous frappe à la figure comme l'air lui-même a été corrompu par des mammifères en rut deux personnes se frottant dans une pièce vous ne remarquez pas cela quatre personnes pourraient commencer à sentir comme quelque chose d'ancien qui s'infiltre par le plancher mais 30, 40 êtres humains en sueur, grognant, en colère, enfermés dans une chambre de destruction mutuelle, cette odeur acquiert de la masse. Elle devient une présence. Elle s'échappe des murs comme un rêve de fièvre. Elle m'attire. Comme un cheval boisson invoqué par une vision au milieu de la nuit pour aller combattre un dragon, je dois suivre cette oraculaire exécrable. Je me lève, pas gracieusement, une démarche noble, si vous voulez. L'acte de balance entre la libido et la délation. Ma femme m'attrape instantanément. Yeux aiguisés, mâchoire fermée. Elle sait ce regard. Le regard des damnés et des déterminés. Je vais faire une aventure. Je vais aller voir dans la salle de jeu. Je l'annonce comme si je demandais l'entrée au Valhalla. C'est une mauvaise idée, elle répond. Ferme mais résignée, je murmure. J'ai besoin de cela. Mon public, tous vous, avez besoin de savoir cela. Je dois partager. Je dis avec la gravité d'un homme qui avoue un crime qu'il prévoit de répéter pleinement. Elle souffle. Elle s'est habituée à cela. Elle est mariée à cela, et Dieu la bénisse, elle prend ma main. Nous pressons le long du couloir, une vague en slow motion à travers une marée humaine qui jette les vêtements comme des fardeaux. Plus nous avançons, plus je vois de peau. L'air devient plus chaud, plus lourd, chargé. Nous approchons de la gueule du monstre, l'ouverture, la trouée sacrée. Un homme en robe se tient à la porte, gardien silencieux de cette dimension dionysiaque, et en hochant la tête, on lui accorde une révérence, ou un prêtre principal ou un barman dans un club nocturne, je me demande, jugera-t-il mon cas? Sensera-t-il le chaos brûlant derrière mes yeux? Non, il sourit. Serre ma main comme si j'étais de la famille. M'embrasse comme si j'étais propre. Part les rideaux. Toujours un rideau noir. Tous les moments définitifs de ma vie récente semblent être cachés derrière des rideaux noirs, et chaque fois qu'un rideau noir s'ouvre, l'univers bascule sur son axe. Nous entrons dans la salle de jeu. Je vois des choses. Pas seulement avec mes yeux, avec chaque récepteur de mon corps défectueux et tremblant. Je suis témoin de scènes sculptées de la folle mémoire d'un dieu détraqué. Un mosaïque se déplaçant de chair. Je ne peux pas compter les corps, même si j'essaie. Un autre s'écroule du noir, les hanches se frottant, les mains agrippant, la bouche ouverte comme s'ils criaient des prières à un dieu païen de la friction. Des gémissements, des grognements, et le frappement percussif des corps se rencontrant comme des claps de tonnerre dans une tempête de désir que quelqu'un crie comme s'il n'avait que ce mot en anglais dans sa langue, l'air est sexe et ozone et chaleur de velours, ce n'est pas la pièce pour un homme dont les sens sont réglés sur merde, ce n'est pas une pièce pour penser, c'est une pièce pour baiser, je ferme les yeux pour l'éteindre, l'arrêter, l'ignorer. Je serre la main de ma femme fort. Un SOS silencieux, la curiosité satisfaite, la curiosité trop nourrie. Il est temps de se retirer. Nous nous faisons des chaussons comme des survivants d'un accident de voiture. Le couloir nous accueille avec une air fraîche et une confusion close. C'est alors que je réalise que je suis à poil. Combien de temps, combien de minutes, combien de réalités il y a-t-il de temps que ma chemise a disparu? Je regarde en bas. Deux femmes, pas des inconnues, des connaissances, des gens que je connais, des noms que je connais, des voix que j'ai faites rire. Maintenant, leurs mains sont sur ma poitrine comme si j'étais un popsicle. Une bouche effleure mon nombril et une langue danse sur mon sternum. Je suis le sacrifice offert sur cet autel de débauche du couloir. Ces femmes sont des serpents, belles et rusées, s'enroulant autour de mon corps. Je cligne. Je souris. C'est agréable. Je m'échappe comme un rêve. Elles s'échappent comme un rêve. Ma femme rit, rit de tout ça, et j'aime ça. Elle prend ma main et me tire vers la musique, dans le pouls, retour sur la piste de danse. Le timing est divin parce que la sixième vague me frappe comme un train de marchandises fait de lumière. La réalité se fracture. Je regarde à l'écran. Plus un écran. Plus maintenant. Un portail. Une géométrie sacrée en train de tournoyer avec des fractales impossibles. Naissance dans le rythme. La lumière née du son. La sixième vague est arrivée. La sixième vague est l'acceptation. La sixième vague est la soumission. La sixième vague est la vérité vêtue de peau de liberté. C'est le moment où ton âme cesse de résister et signe simplement le consentement. Oui, dit-elle, j'accepte cette réalité. Je la montre et vois qui nous sommes de l'autre côté. Je ne sais pas combien de temps nous avons dansé. Le temps s'est dissous. Il n'a plus d'angles maintenant, de chiffres, d'évidences. Les buveurs commencent à s'effondrer, les corps s'éloignant, peut-être vers leurs chambres? C'est ainsi que je sais que cette nuit vieillit. Un rassemblement d'hommes forme autour d'un groupe de femmes. Toujours le cercle, le visage, la géométrie, la protection est la possession. Les femmes au centre, les hommes à l'extérieur, les gardiens d'une forteresse improvisée de chair et de sueur. Ils ne sont pas des gardes, ils sont des prédateurs. Ils sont des loups autour des moutons, des orbiters. Des satellites attirés par la gravité de la féminité. Et là-bas. Là-bas, une autre scène. Un couple dansant seul dans un cercle sacré de leur propre faire. Dix pieds de plancher vide revendiqués comme des territoires souverains. Ils ne dansent pas sur la musique mais à travers elle. Baptisés dans le rythme sans attache. Le ciel n'est pas là-haut. C'est en train de tourner. C'est dans cet espace, cet espace tournoyant qu'ils ont créé. Le temps coule. La foule s'éclaircit. C'est ainsi que je sais que le temps est du moins en mouvement par soustraction. Certains corps retournent dans la salle de jeu, attirés par le musc et la mémoire. Des mains se tendent vers nous avec des sourires, invitant, accueillant, affamés. Mais non, pas cette nuit. Nous déclinons. Nous déclinons encore et encore, poliment, respectueusement. Ce n'est pas le moment et l'endroit pour baiser. C'est un temple. C'est la prédication. C'est la communion avec le divin par le bas et le trouble. Nous ne sommes pas ici pour les corps. Nous sommes ici pour les âmes, les nôtres dans les autres, briller dans l'éclat et la sainteté des lumières stroboscopiques, se désagréger et se reformer à chaque goutte de rythme. La foule s'éclaircit maintenant. La grande migration commence, les corps se détachant du dance-floor comme des pétales d'une fleur ivre. Des amis nous trouvent, souriants, oscillant, un pied encore dans la fête. Ils nous poussent vers l'ascenseur alors que les haut-parleurs meurent, une mort chirurgicale soudaine. La musique s'est arrêtée, la fête est finie, et c'est terrifiant. Bienvenue à la septième vague. Le silence, mais pas le vrai silence, pire que le silence, le bourdonnement agaçant des lampadaires fluorescent. L'enthousiasme strident des gens encore sous l'effet de la connexion, pas de substances. Des rires trop aigres. Des voix trop fort qui ne font que résonner dans les couloirs. Mon sens est encore cru et ouvert comme une peau déflorée qui frémie à chaque son. Mon corps bouge, mais je ne m'en souviens plus. Nous sommes maintenant dans l'ascenseur, et je contemple ma réflexion dans les portes miroir. Et voilà. Cheveux sauvages, yeux brillants d'une résidu d'entertainment stroboscopique, peau lisse d'effort, de joie et d'une autre substance sacrée que je ne connais pas. Chaque muscle vibre comme un moteur laissé tourner trop longtemps. Je suis un Viking échoué dans un hôtel. C'est le visage d'un homme déplacé, trop grand pour cet instant, trop bizarre pour ce silence. Je dois ressembler à quelqu'un qui devrait assiéger un village ou hurler dans une tempête, pas à quelqu'un qui monte en ascenseur pour un appartement royal dans un bar de granola. Je ne suis pas encore fini, chuchote la bête, mais la nuit est terminée. La nuit est terminée. La porte est ouverte. Je me soucie de cette famille au parfum de vanille. Peut-être qu'ils ont juste voulu commander une pizza à 3 heures du matin et qu'ils se retrouvent face à des couples libérins, des gens ayant un mode de vie sauvage errant dans cet hôtel. Peut-être qu'ils se sont promenés dans la mauvaise tour, heureux de ne rien savoir. Ils ont réservé une chambre à Babylone. C'est tout à fait possible. Je recule instinctivement, par un sens primal de protection pour les civils qui sont probablement imaginaires. Il n'y a personne à mes côtés, ma tribu, ma femme et mes amis. Ils sont à cinq pieds derrière moi, riant, brillant, se déplaçant comme des créatures qui survivent à quelque chose de cosmique. Nous sommes maintenant tous serrés dans l'ascenseur. Six corps, un écosystème. Des phéromones, des vêtements collés à la peau humide. Je réalise que j'avais une chemise à un moment donné dans le passé. Où est ma chemise? Je demande, et personne et tout le monde. Ma femme la brandit comme l'Arche de l'Alliance. Elle est ma ancre, mon archiviste, ma sainte putain d'archiviste de vêtements perdus et réalités fragmentées. L'ascenseur nous expulse dans un couloir vide, mais le silence est un mensonge. Les portes s'ouvrent comme des mâchoires, et tout le corridor est animé par les sons du sexe, joyeux, déterminé, gemissant. D'une chambre à l'autre, une symphonie de soupirs, de frémissements, de gémissements comme si quelqu'un avait augmenté le volume de l'appel de séduction de l'humanité. Je secoue la tête. Je ne veux rien à ce propos. Pas par pudeur, mais le simple fait que mon âme a quitté le putain de bâtiment. Ce n'est pas mon temps. La chasse est terminée. La fête est finie. La huitième vague frappe. La vague de la dernière soumission. La fin de la nuit, la fin du besoin. Tout ce qui reste maintenant, c'est une douce gravité inévitable du sommeil. Je veux l'obscurité. Je veux un oreiller. Un oreiller qui sent comme chez soi. Je veux fondre dans les rêves sans questions. D'accord, tout le monde, ça a été amusant, n'est-ce pas? Un pur travail de fiction. Cela ne m'est pas arrivé. Mais si cela m'est arrivé, et si cela vous arrive également, eh bien, je ne peux pas terminer un épisode sans donner un certain genre de conseil. Ne prenez pas de drogues et si vous faites quelque chose d'autre que de l'alcool mais je sais que vous ne le ferez pas parce que vous ne voulez pas décevoir tous ces gens doux et à l'odorat de vanille de votre vie si vous décidez de le faire, faites appel à une baby-sitter ou à une personne de confiance sur laquelle vous pouvez compter et tenez votre connaissance sous contrôle. Je suis toujours ravi de recevoir vos commentaires et vos suggestions sur les épisodes ou les sujets à traiter, alors n'hésitez pas à me contacter à l'adresse [email protected]. Mon site Web est thatofthelifestyle.com. Avis personnel, je ne suis ni un professionnel médical ni un éducateur formé et agréé de quelque sorte que ce soit de manière quelconque. Je suis un type avec une microonde qui partage avec vous mes expériences personnelles. Ce podcast est à des fins d'entertainment seulement. Rejoignez-nous pour le prochain épisode. Rappelez-vous, le dépistage du SDI est important, il faut une communauté pour faire une différence. Allez sur stdhero.com et utilisez mon code promo TOL15 pour 15% de réduction sur votre commande. Que vous fassiez aujourd'hui, j'espère que vous passez un excellent moment. Sachez que vous êtes apprécié et aimé. Passez une excellente journée. Merci.