Psychedelika

Transcript

Sprecher1: Da hängt eine wilde, schweißnasse Gestanksluft in der Luft. Primitiv, unverfälscht. Die sechste Welle trifft zu und meine Knochen vibrieren wie Schlagzeugstäbe in einem Gewitter. Ich bin in einem starren Duell mit einem wirbelnden Farbenschwall, projiziert wie ein paganer Gottheit's Fiebertraum, auf einem Bildschirm in der Mitte des Ballsaals. Lila verdammt Quadrate stürzen endlos in die schwarze Leere. Ich spüre es, das Pochen der Sterblichkeit. Ein einfacher Gedanke durchbricht den Lärm wie ein Rasierklinge durch Seide. Ich werde eines Tages sterben, und das Seltsamste ist, dass ich damit im Reinen bin. Keine Panik, kein Bedauern, nur eine wärmende, summende Annahme. Diese Geschichte ist eine vollständige Fiktion. Es ist nicht passiert. Jede Ähnlichkeit mit realen Ereignissen ist rein zufällig. Jede Erwähnung anderer Menschen ist beiläufig. Jede Ähnlichkeit mit realen Personen, Orten oder Ereignissen ist unbeabsichtigt und soll keine Darstellung von ihnen sein. Kids, nehmt keine Drogen. Drogen sind schlecht. Ich möchte meine Beine strecken, aber ich will auch Prosa für Folge 69 ausprobieren. Passiert das? Nein. Wiederum eine rein fiktive Arbeit, Jungs. Bevor ich in diese wahnsinnige Welt des Lebens eintauche und einige von euch unweigerlich austun, gibt es zwei wichtige Updates, die ich teilen möchte. Habt ihr das gehört. Ich werde in diesem Jahr in Naughty in New Orleans sein. Meine Frau und ich helfen aus bei der std Hero-Box und gehen zu allen Partys. Bitte haltet euch vor, um euch zu begrüßen, ich möchte euch kennenlernen, ich weiß, dass mindestens ein paar von euch in Naughty sein werdet und wir führen auch einen Vortrag durch, also seid auf der lookout dafür. Naughty in New Orleans ist am 9. Juli. Das zweite Update. Ich kooperiere mit Riske Lifestyle Parties. Ihr hört mich oft über ihre Events reden. Riske veranstaltet eine Veranstaltung am Ende des September namens Pulsify an der Golfküste von Florida. Details sind auf RiskeLifestyleParties.com verfügbar. Und ihr hört mich. Ich laufe die Anzeigen für sie den ganzen Zeit über. Ich habe eine Aktualisierung. Pulsify, es war ein zweitägiges Event am Freitag und Samstag. Es gibt jetzt Pläne, das zu erweitern auf Donnerstag. Also wird es zu einem dreitägigen Event werden. Alles findet in einem wunderschönen Resort direkt am Strand statt. Und mein Lieblingspunkt, einer meiner Lieblingspunkte, gibt es Restaurants in der Nähe. Das ist ein riesiger Verkaufspunkt für mich. Ich muss den ganzen Wochenende nicht fahren. Die vollständigen Details zu diesem zusätzlichen Tag werden am 30. Mai auf risquelifestyleparties.com veröffentlicht. Mit einer Geschichte weiter. Mein Lieblingsbuch und -film, ihr habt schon von diesem gehört, ist "Fear and Loathing in Las Vegas". Es vertritt diesen wilden Trip durch die menschliche Verfassung, der nur einmal in der ganzen Schöpfung passieren könnte. Eine Geschichte erzählt durch das Gerede einer unzuverlässigen Erzählerin in einem unzuverlässigen Zustand des Geists. Ich habe mit Trauer festgestellt, dass nicht annähernd genug Menschen diese Film gesehen haben. Und Drogen. Der Film handelt auch von Drogen. So viele Drogen. Jahre lang habe ich dem Lockruf von Psychedelika ausgewichen. Die Zeit war nie richtig. Die falsche Party, die falsche Menge, zu viel Tequila, die falschen Vibes, zu wenig Vertrauen. Immer ein Grund, aber die Frage nagte in meinem Zerebralgewebe. Was passiert, wenn man schließlich die Kontrolle übergibt? Wird es zu einer Offenbarung oder zu einer Zerstörung, zu Erleuchtung oder egozerstörend mit Jazz-Handbewegungen? Was wird ein Mann, wenn er die Schlüssel der Wahrnehmung an einen hinterlistigen kleinen Molekül überlässt, der in seinem Schädel quadratirt, wenn er mit Augen sieht, die ihm nicht mehr gehören, zuckend in einem von Chaos gesteuerten Fleischkleid? Stelle dir vor, in einer Menge von verlockenden Libertinen zu stehen, unter den pulsierenden Lichtern einer Swinger-Convention, mit jedem Herz, das im Rhythmus einer Baseline schwingt, die kaum existiert. Plötzlich empfindest du Gedanken, die dir nicht gehören, riechst Menschenängste, schmeckst die verfluchten Worte in der Luft wie Popcorn und Lust. Dies ist kein gewöhnlicher Trip. Kein Acidtraum in einem College-Schlafoptant. Dies ist das chemische Labor. Du kommst hier nicht, um dich selbst zu finden. Du kommst hier, um deinen alten Selbst zu verbrennen und zu sehen, was in der Rauchwolke tanzt. Schmutzig, glorreich, unverzeihlich. Alkohol und ich, wir sind seit Jahren auf Kriegsfuß. Das sehe ich jetzt mit der verbrannten Klarheit der Rücksicht, scharfkantig und offensichtlich in einer Weise, die nur Zeit oder Psychedelika offenbaren können. Schließlich sind alle Dinge durch ihre Gegensätze definiert. Wenn Alkohol das geliebte Gift der Masse ist, dann sind Psychedelika die heiligen Sakramente der Häretiker, das Tabu des Denkenden. Sehen Sie, Alkohol befreit dich nicht. Er entkleidet dich, zieht deine Hemmungen ab, nicht um dich zu befreien, sondern um dich zu demütigen. Er verwandelt gedankenvolle Männer in stotzernde Homunkuli, Whiskey-geschwurbelte und wankende Schatten, die sie einst Freunde nannten. Verschmutzte, stolpernde Golems und menschliche Hautpakete navigieren die Welt mit dem Geschick eines nassen Schwammes in einer Schlägerei. Und wenn es vorbei ist, wenn das letzte Schußglas wie ein sadistischer Kelch geleert ist, trifft die Kater die Rückkehr eines Dämons aus dem Jenseits. Das pulsierende, pochende Schlagzeug in deinem Schädel ist dein eigenes verfluchtes Herz, das dich für deine schlechten Entscheidungen bestraft. Dein Leber schreit, dein Gehirn hebt ab, die bösen Geister, die du in Harz und Honig verschlungen hast, kämpfen sich Schritt für Schritt aus deinem Mund zurück in die Welt. Aber trotz allem wird Alkohol immer noch eingeladen, immer noch geliebt, immer noch mit Ehrerbietung serviert wie ein toxischer, codeabhängiger Freund aus der Mittelschule. Du weißt, sie verderben deine Nacht, du weißt, sie reden morgen Scheiße über dich. Aber du lässt sie trotzdem herein, weil was sonst in einer Party passiert, wenn jeder Mut von Roten Einweggläsern saugt wie Hummeln, die von fauligen Sirup-Nektar betrunken sind? Alkohol fließt durch diese Welt wie Blut, kulturell, überall präsent und flüssiges Lüge, das in Namen von Tapferkeit, Verbindung und Vergessen umgegangen wird. Und dennoch erinnert es sich immer noch. Es gibt Alternativen, verdammt nochmal. Schöne, verworfene, schimmernde Alternativen, die dein Bewusstsein in die Sterne schleusen, ohne deine Würde mitzunehmen. Substanzen, die die Realität ohne sie zu brechen biegen, Dinge, die die Trainingsreifen nur lang genug halten, um das Schlange zu reiten. Ich stehe, zumindest glaube ich das. Es ist das einzige verbleibende Faktum, das ich vertraue, gegen eine Wand in einem Raum, der lauter ist als Gottes letzter Trompetenstoß, wo Basslinien nicht nur stampfen, sie durchdringen. Sie bewegen sich durch dein Kreuzbein wie eine Auferstehung. Mein Blut tut seltsame Dinge, es hebt sich, gerinnt, schwimmt gegen den Strom wie es den Ruf eines Alten gehört hat. Meine Frau wendet sich mir zu, mit einem Gesicht, halb Neugier, halb Verschwörer, und sagt, deine Augen sind riesig. Und ich sage ihr die einzige Wahrheit, die ich in diesem Moment weiß. Ich will alles sehen. Wie sind wir hier auf diese seltsame Wellenlänge von Licht und Lust gelangt? Wie alle großen Geschichten begann es mit einer Imitation. Digital, natürlich, in unserer Zeit. Ein Text. Ein Blip auf dem Netz, der zwei Wochen vor dem Absturz kam. Eine Party. Eine große. Die Art von Versammlung, die in Vanilla-Kreisen wie Urban Legends whispered wird. Zehntausende Lifestyle-Abenteurer versammeln sich in einem Hotel, das zu einem Sexualspielplatz geworden ist. Eine Nacht voller Seltsamkeit, Wunder und unverfrorener Hedonismus. Themenkostüme. Pulsierende Lichter. Spielzimmer wie aus Dantes erigener Fiebertraum. Sie existieren, Gott helfen uns, sie existieren. Man stößt nicht zufällig auf diese Dinge, man wird gerufen. Unsere erste Pilgerfahrt zu diesem einen, unser erster Aufenthalt so weit weg von Zuhause, von den vertrauten Betten und den abgenutzten Alibis, unser erster Tauchgang in diese Menge, diese schwirrende, pheromonehaltige Suppe aus Perversion und Charme. Man weiß nie, was einem auf der Schwelle zu einer neuen Party erwarten mag, wer hinter den Masern lauert, welche geheimen Perversionen sich in den Ecken verstecken und wo die Nacht wohl hingehen wird, sobald die Sonne untergegangen ist. Das war nicht unser erstes Mal, eine Übernahme, sicher nicht. Nein, wir haben diese Tanzstunde schon einmal getan, nur auf neue Orte zu erscheinen, bekannt dafür, mit mehr Nerven in die Unbekannten zu stürzen als die Neuen. Wir haben mehr Bälle und Hirne, mutig, vielleicht neugierig, bestimmt. Manchmal landet der Würfel auf glücklichen Sieben und alle bleiben und lächeln. Manchmal ist es Schlangenäugig, Baby, nur unangenehme Small Talk und schwache Händchen, aber man kriegt den Rausch nur, wenn man würfelt. Wir checkten in das Hotel, ein schmales, sterilisiertes Tempelchen zum Schlafen ganz außerhalb der Zivilisation. Eine notwendige Vorsichtsmaßnahme. Am besten versteckt man diese Menge sicher vor den Perlenklatschern und den Gottesfürchtigen in der Stadt. Das ist nicht das, was man seinen Uber-Fahrer erklären möchte. Ich habe eine Entscheidung getroffen. Heute werde ich teilnehmen. Für Wissenschaft, sagte ich. Für Inhalte. Für die unsichtbare Zuschauermenge da draußen. Hallo, ich sehe euch neugierigen Voyeure von jeder Zeitzone, die es wissen möchten, was es bedeutet, sich in die glitzernde Wirbelwind einer Lifestyle-Konvention aufzulösen, die von Molekülen und rohem menschlichem Energie erfüllt ist. Ich wollte alles spüren, alles sehen, den Zusammenbruch des Alltäglichen chronikieren, den Schneiderring des Bewusstseins wie einen Mann, der versucht, auf einer Tsunamiwelle auf einem Barhocker zu surfen. Und ich wollte euch mitnehmen, alle, jedes einzelne Seelen, die je flüstert haben: Was wenn? "Geht's nicht zu hart, sagt meine Frau, während sie ihr Kleid anzieht, halb lachend und halb mütterlich. Meine Frau, die stets in diesem schwirrenden Kaleidoskop von Laster und Neon, nackt in dem weichen Lampenlicht, die vertraute heilige Nackigkeit, die ich jeden Tag sehe. Und immer noch schlägt es mich wie einen Erinnerung, den ich vergessen möchte. Sie ist Kunst im Bewegung und ich, der Narr, verliebt in dasselbe Gemälde, jeden Morgen. Ich sage ihr, ich werde nicht zu hart gehen. Aber ich bin kein kluger Mann. Ein kluger Mann würde seine Dosen abwägen, den Alchem respektieren. Ich bin kein kluger Mann. Ich bin ein Mann, der die Grenze der Realität sieht und sich fragt, wie scharf sie wirklich sind. Wenn ein Stück gut ist, dann ist drei besser, und sieben? Sieben ist Transzendenz, verdammt nochmal. Die Art von Transzendenz, die mit Funken und Bedauern kommt. Also werde ich jetzt die unzuverlässige Erzählerfigur sein, einen Mann, dessen Erinnerung sich im Wind biegt, einen Mann, der gern eine Zeitbombe mit einem Lächeln und einem Schulterzucken verschluckt hat. Ich sitze, ich warte. Angetan und aufgedreht, die Zeit dehnt sich wie Gummi auf einer heißen Straße. Die Uhr tickt nicht vorwärts, sondern seitwärts. Ich warte auf zwei Dinge, die Party zu beginnen und den Come-up, der die Tür einschlägt. Eine Stunde für beide, geben und nehmen. Freunde kommen vorbei. Wir umarmen uns, wir küssen uns, wir posieren und prahlen in unseren Kostümen. Stammesbindungsrituale mit Glitzer und Kolonie. Das Lachen hallt von den Hotelwänden wider wie entferntes Donnergewitter. Unter all dem jedoch, eine stille Countdownmelodie vibriert in meinem Magen. Ich spüre die Moleküle, wie sie sich neuordnen, und dann etwas. Nur ein Hauch auf der Grenze meines Gesichtsfeldes. Ein Schimmer, ein Flackern, als ob der Lufthauch selbst gezuckt hat. Eine Welle rollt an meiner peripheren Wahrnehmung vorbei, und ich zucke zusammen. Aber da ist nichts. Oder ist es? Nein, bestimmt nicht. Ja. Absolut. Die einzige logische Antwort ist, ich musste es mir einbildet haben. Ich musste. Dies ist der Moment, in dem Logik deine Hand schüttelt, dein Gesicht küsst und dann leise aus dem verfluchten Gebäude verschwindet. Wir treten aus der Tür, und die erste Welle trifft uns wie ein Kuss von einem psychedelischen Engel, Wärme flutet in meine Glieder, nicht schwer wie eine Betäubung, sondern leicht, fröhlich, spielerisch sogar. Als ob jemand mein Skelett in einen frisch getrockneten Handtuch gewickelt hätte, vibriert meine Haut mit unsichtbarem Sonnenlicht. Ich sehe hinunter. Das Teppich, oh Gott, das Teppich, ein wirbelnder Hellscape aus grünen Ranken und violetten Blumen, pulsiert sanft unter meinen Füßen wie eine botanische Rave. Mit einer Klarheit, die üblicherweise nur für Geständnisse aufbewahrt wird, weiß ich, dass dieser Boden ein Problem sein wird. Nicht jetzt, aber noch nicht. Schließlich werden die Ranken aufsteigen. Die Blumen werden mich beurteilen. Wir erreichen den Aufzug, und hier, hier ist, wo unsere Vieh-Errungenschaften, sie flirten mit den Göttern des Chaos. Aufzüge sind sowohl Rettung als auch Fallgruben, denn wenn es nur eine teilweise Hotelübernahme gibt, dann ist alles verflucht möglich. Du drückst auf den Knopf und hältst deinen Atem an, denn es gibt immer eine Chance. Die Türen werden aufgehen, und drinnen wie in einem Fiebertraum von Norman Rockwell ist eine ganz amerikanische Familie von neun gesetzten mittlerenwestlichen Disney-Eltern, die tot in den Augen sind von 12 Stunden hinter dem Steuer eines Van, der nach Capri-Sonnen und gebrochenen Träumen riecht, eine Mutter, die vor der letzten Schraube ihrer verfluchten Sanität zusammenbricht, während sie eine Pooltasche umklammert, und die Kinder, die seltsam möglicherweise geklont sind, fordern alle, im Pool um neun Uhr abends zu schwimmen. Der Aufzug öffnet sich, und du musst eine schnelle Entscheidung treffen. Betreten wir ihn? Nicht, wenn du so angezogen bist wie ich. Grünliche Shorts, eine Kopfband, die wie eine Notwarnungblinkt, und ein lächerlicher T-Shirt, das meine Liebe zu Schlagsahnen verkündet. Diese Menschen sind nicht bereit für mich. Ich bin eine Legende in ihrem Universum, eine Warnung in menschlicher Gestalt. Wenn ich in diesen Aufzug steige, werde ich eine Geschichte erzählt in gedämpften Stimmen. Sie werden Fragen haben, oder der Mann in den grünen Shorts wird für immer in ihren Köpfen leben, ein seltsamer glitzernder Orakel, der aus den Gängen des Hotels auftauchte, um ihnen zu erinnern, dass Sie nicht in Kansas mehr sind. Verpasse den Aufzug, verpasse den Aufzug immer verpasse den Aufzug. Ich vermisse die Zeit der Helden und Legenden, keinen großen Krieg zu kämpfen, kein Pantheon zu joinen, kein Feuer am Lager, das mein Name singt, lange nachdem meine Knochen zu Staub sind. Ich werde nicht durch Blut oder Familie in Erinnerung bleiben, nur in dieser einzelnen flackernden Generation, aber irgendwie, irgendwie weiß ich, dass ich in die Erinnerungen dieser Vanilla-Familie heimisch werden werde. Nicht durch Abstammung, sondern durch Geschichte. Eine wahnsinnige Echo, erzählt zweiten Hand von jemandes Tante, die schwört, sie hätte mich einmal in einem Hotel-Aufzug getroffen, leuchtend und lachend wie ein radioaktiver Prophet. Aufzüge, allerdings, Aufzüge können Segen sein. Vorausgesetzt, sie sind nicht voll mit einer Vanilla-Brigade gefüllt. Der Moment ist reif. Wenn das Schicksal sich einstellt und die Türen auf eine Kapsel aufmachen, voller nicht von Sonnencreme, klebriger Kinder, sondern von einem funkelnden Sexualstamm. Meine Leute, dann passiert die Magie. Sie schieben dich alle in ein Chrom-Quadrat, Haut und Kostüme und Pheromone gefangen. Ein Fiebertraum in zwanzig Quadratfuß. Augenkontakt wird Intimität. Nähe wird Einwilligung zur Unterhaltung. Namen werden ausgetauscht, Komplimente gehandelt, Hände streifen sich, die Luft dichtet zu. Ein Mann in einem Morgenmantel könnte dir einen Wink geben. Eine Frau in einem durchsichtigen Katzenkostüm könnte fragen, was du so machst, bevor du den Foyer betrittst. Die Elevator wird zum ersten mentalen Spielzimmer. Kein Sex, noch nicht, aber der Auftrieb ist da. Elektisch, ungesprochen, du fährst die Grenze zwischen höflicher Vorstellung und dem Vorpreludium zu einer Orgie. Ich glaube noch immer am ersten Wellencrest. Die warme, schwebende Zone, wo die Realität genug nachgibt, um dich zu fragen, ob deine Zähne strahlen. Ich bete in panischer Eile zu jeder Gottheit oder vergessenen Geist, die noch Nachrichten von chemisch veränderten empfängt. Bitte, bitte lass die Elevatortür nicht auf eine Urlaubsfamilie aus Des Moines öffnen. Nicht heute Nacht, ihr Bastarde. Nicht, wenn meine Augen wie Schüsseln sind und mein Aura wahrscheinlich von einem anderen Planeten sichtbar ist. Gib mir einfach ein paar weitere Etagen bis zur Sicherheit. Lass mich nur ins Ballzimmer gelangen. Und wenn die Elevatortüren auf die richtige Menge aufschwingen, dann werde ich vielleicht doch zur Legende. Glücklicherweise für uns öffnen sich die Türen. Es ist eine leere Elevator-Entlastigung. Wir fahren hinunter. Wir sind im Ballzimmer angekommen. Eine schwarze Vorhang hängt über dem Eingang wie ein Schleier zwischen zwei Welten, dick und schwer, und schützt das heilige Chaos dahinter vor den scharfen Stufen der einfachen Sterblichen, Engel und Dämonen gleichermaßen. Fromme und Verdammt haben kein Recht, jenseits dieses Schwelle zu spähen. Dies ist ein Tempel, ein Dschungel, ein Zirkus, der in Schmieröl und Glitzer getaucht ist. Neben der Vorhang steht ein Mann, der Wächter, Sicherheit, eine steinerne Miene, gebaut wie ein Automat voller schlechter Entscheidungen. Ich weiß, ich weiß, dass ich, wenn ich zu ihm komme, die heilige Zeremonie vollführen muss. Die Armband zeigen. Ich habe das Armband. Ich hatte das Armband immer, aber in diesem Moment fühlt es sich kolossal, mythisch, stressig in einer Weise, die keinen Sinn ergibt. Was sieht er, wenn er zu mir sieht? Weiß er, dass ich am Rande der zweiten Welle vibriere, dass meine Moleküle über die Realität streiten? Er interessiert sich nicht. Aber in diesem winzigen Schlitze des Augenkontakts passiert etwas zwischen uns, eine Erkenntnis. Ich spreche mit ihm ohne Worte, mit Telepathie. In meinem Kopf sage ich zu ihm, wir sind sicher, wir sind schön. Lasst uns vorbeigehen. Er nickt wie ein Priester, der ein Opfer entgegennimmt. Die Vorhang öffnet sich, und so sind wir plötzlich drinnen im Schoß der Wahnsinnigkeit. Die Musik spielt nicht bei diesen Veranstaltungen. Sie pulsiert, sie atmet, die Luft ist voller Duft und Lust und dem elektrischen Vibrieren der Erwartung. Die Gespräche schwirren und fragmentieren wie Rauch. Stücke von Lachen, genommenen Einladungen, Namen, die du nie fucking merken wirst. Körper gleiten an uns vorbei, halb bekleidet, voller Leben. Damen in Negligés und anderenweltlichen Wesen aus Spitze, Leder und Dopamin schlurfen durch die Menge wie Nymphen, die aus einer besseren Dimension beschworen wurden. Wir drängen in die Masse der Menschen wie ein Finger in warmes Geli, weich, seltsam, nachgiebig. Und dann knallt es, die zweite Welle trifft, perfektes Timing wie das Schlagzeug Gottes. Die Sinne brechen auf, keine Filter, keine Barrieren, jeder Chakra beginnt zu drehen wie Karussellrad in einem Hurrikan. Ich bin nicht mehr ein Mann, ich bin ein Gefäß, ein Kanal von Farbe und Vibration und heiligem Verlangen. Menschen passieren mich, willkommen, warm, voller Licht, Hände auf meinen Schultern, Umarmungen, die vibrieren, Gesichter, erleuchtet von einem unsichtbaren inneren Sonnen. Dann erscheint sie. Eine Frau in einem Strömungsbikini presst ihre ganze göttliche Geometrie gegen meine Körperhaut, Haut auf Haut, ohne Worte, nur Kontakt und Absicht. Ihr Berührung erinnert mich plötzlich und erotisch daran, dass ich zu viel verfluchtes Kleidung träge. Meine Haut beginnt zu schwitzen, dank dir. Haut auf Haut. Ohne Worte, nur Kontakt und Absicht. Ihre Berührung erinnert mich plötzlich und erotisch daran, dass ich zu viel verfluchtes Kleidung träge. Meine Haut beginnt zu schwitzen, mit plötzlicher Wahrnehmung. Ich bin überkleidet für Göttlichkeit, und die Nacht hat gerade erst begonnen. Meine Frau nimmt meine Hand und führt mich zur Bar wie eine geduldige Mutter, nur dass sie ihr Kind hinterher zieht. Sie ist nicht auf dieser chemischen Visionärsreise mit mir. Sie ist bodenständig, nüchtern, heilig. Meine Wächterin in High Heels, mein Sherpa in Glitzer. Sie ist der menschliche Anker, der mich daran hindert, ein glitzerndes Mythos für immer in die Nacht zu verlieren. Heute, diese heilige Kreatur allerdings, sie braucht einen Drink. Ich taumle zur Bar, die Hände ungeschickt, die Taschen tiefer als je zuvor. Die Worte fallen aus meinem Mund, als hätten sie auf Freigelassung gewartet. Zwei weiße Krallen. Ihre gewählte Zauberpotion. Einfach, süß und vergesslich. Sie glückt sich in die Nacht wie ein vernünftiger Mensch. Gleichzeitig schweben ich in Richtung Saturn, mit einem neonfarbenen Kopfbänder und ohne Plan. Die Dose ist kalt in meiner Hand. Zu kalt. Sie beleidigt mich mit dieser metallischen Gleichgültigkeit. Der Barkeeper gibt mir meine Getränke wie ich mein Zeug zusammen hätte haben, aber wir wissen alle, dass ich das nicht tue. Momentan halte ich mich nur durch Schwingungen und puren Mut zusammen. Wir schuften zurück zum Ballsaal. Die Musik ruft mich, fordert mich, sie pulsiert wie ein lebendiges Wesen durch meine Knochen. Folge dem Rhythmus, Jason. Komm zu meinem Tempel. Aber wir werden abgefangen. Natürlich werden wir das. Zwischen mir und meiner Pilgerreise stehen ein schöpes, abgelenktes Paar, das ich kenne. Eine Rotköpfe, unglaublich niedlich, mit Haaren wie ein Feuer und einem Lächeln, das den Verkehr umleiten könnte. Und ihr Mann, groß, dunkel und nur verflucht genug, um interessant zu sein. Ich sehe in den Augen meiner Frau, dass er ihr Typ ist. Wir umarmen uns, diese warme, klebrige, swingerartige Umarmung, in der die Absichten kreisen. Meine Frau kündigt an, dass er heute Nacht fliegt, und ich trete einstimmend ein, dass ich höher als je zuvor aufsteigen beabsichtige. Sie lachen. Wir lachen. Aber ich beobachte bereits die Cola der Rotköpfe. Es ist ein Glas mit Eis. Realisiere, dass ich fasziniert bin. Was ist das? Ich frage wie ein Mann, der Alkoholische Getränke noch nie gesehen hat. Rum und Coke, sagt sie. Ich biete mein Getränk an. Ich werde dich eintauschen, verkünde ich, während ich meine traurige, kalte, weiße Krallenhände hervorhalte, als seien sie ansteckend. Sie akzeptiert zu schnell und merkt nicht, was sie zustimmt, bis der Handel vollbracht ist, und ihre Hand die Kralle der Scham hält. Aber jetzt habe ich das Glas, das Eis, das Klicken, den Sound, den Gefühl, wie ein Sieg in meine Hand. Ich sage zu ihr, ich werde dich später finden. Ich sage, was ziemlich wahr ist, aber auch eine Lüge ist. Und dann schreite ich. Oh ja, die Chemikalien tanzen jetzt, meine Glieder sind locker. Mein Körper ist eine Marionette, die von einem sehr begeisterten Geist gesteuert wird. Die Schwerkraft hat nicht mehr denselben Griff auf mich. Ich fühle mich biegsam. Die zweite Welle hat vollständig geblüht. Meine Frau führt mich und drängt mich tief in den Rachen des Ungeheuers. Durch die Menge, durch die Wärme der Fleischprägung und die Strobe-Lichter brechen wir wie Entdecker aus dem tropischen Dschungel hervor und betreten dann die Tanzfläche, die Geburtsstätte von neun Nonnen, den Altar der Sound, und ich werde neu geboren. Der Druck der Menschen ist spürbar, sie tanzen so wenig wie möglich, sondern kollidieren im Rhythmus wie Atome, überall um mich herum, die Menge atmet, spannt sich aus, wächst wie ein lebendiges Wesen, und ich bin ein Zell innerhalb davon, pulsiert mit ausleihter Licht. Die Zeit bricht zusammen. Nicht sanft, nicht höflich. Sie dehnt sich wie ein Gummi um meinen Schädel und dann plötzlich. Wie lange tanzen wir schon? Eine Stunde? Zwei? Eine ganze Woche? Hab ich Weihnachten verpasst? Ich überprüfe meine Uhr wie ein Archäologe, der versucht, alte Schriften zu entschlüsseln. Der verfluchte Ding zeigt mir zehn Minuten an. Zehn menschliche Minuten. Das ist, wenn ich wirklich eine dritte Welle höre. Zeit ist delisch. Der Moment, in dem die Zeit die Hände in die Höhe reicht, "Glückwunsch", und links abgehend verlässt. Nun bin ich eine abgeleitete und reine Empfindung. Ich bin an Uhren oder Kalender gebunden. So lebst du in einem Moment für immer. So hat der Hohepriester vor Zeiten in rauchgeschwängerten Höhlen flüstern mögen. So haben Yogis auf Gipfeln gesucht. Ich fand es auf einer Tanzfläche in Neon-Hosen. Zu einem Zeitpunkt verschwand das Getränk, das ich in der Hand hielt, mein kostbares, eis klirrendes Gefäß der Zivilisation, verschwand einfach, nur verschwand, ersetzt durch ein bescheidenes Wasserfläschchen, das in meiner Hand schweißt, als wüsste es mehr als ich. Ich schaute es verblüfft an. Wann ist das passiert? Wer hat mir das gegeben? War es Gott, der Barkeeper, ein hilfsbereuer Waldgeist? Ich murmelte ein kaum hörbares "Danke" in die Welt, überzeugt davon, dass meine Frau dafür verantwortlich war. Sie ist immer dort im Hintergrund, mein Anker in einer Welt aus Seetieren und Laserstrahlen. Die Musik trifft wie eine verfluchte UFO-Landung in vertrauerten und gleichermaßen verwirrenden Dosen. Sie sagten, das Thema der Party sei Frieden, Liebe, Marihuana-Ketten, Hippies und der unverkennbare Geruch von Sandelholz und Rebellen. Natürlich weckte das eine gewisse waghende Ecke meines Gehirns, und ich stimmte zu, in diese Chaos einzutauchen. Was sie für Musik spielen, ist technisch aus der Zeit des Wassermanns, sicher, aber es wurde durch einen Blender von Synthesizern und wahnsinnigen Schlagzeugloops verarbeitet, Hendrix auf Amphetaminen, Janis Joplin mit einem Disco-Ball. Der DJ, ein wahnsinniger Zauberer von Vinyl und digitalen Sünden, verwandelt heilige Rock-Hymnen in eine unheilige Tanzflächen-Monstrosität. Es ist, als würde man Geschichte in Plattformschuhen tanzen sehen. Ich bin, wie immer, leicht außer Takt, zwischen der Geste und dem Geist von Woodstock gefangen. Meine Füße bewegen sich, verwirrt aber gehorsam, zuckend in einer Verweigerung des Rhythmus, der Zeit und des Verstandes. Ich bin sowohl Zeuge als auch Opfer dieser neonbeleuchteten auditiven Halluzination. Ich weiß nicht, wie lange wir getanzt haben. Könnte 20 Minuten sein. Könnte lang genug sein, um wiederverkörpert zu werden. Aber es war lang genug für die vierte Welle, die mit keinem Warnung, ohne Gnade hereinbrach. Bist du bereit, in einem Paradies zu feiern? Risque Lifestyle Parties präsentiert Pulsify 2025 auf der Inselresort auf den glitzernden Gewässern der Golfküste in Fort Walton Beach, Florida, vom 26. September bis 28. September 2025. Komme für die zweitägige Party, die die Hotelübernahmen auf das nächste Level bringen wird, an einem Ort, mit vielen Geschichten und endlosen Spaß für dich und deine heißesten Freunde. Verbringe den Tag entspannt am Pool mit Schwimmbars, die Abende auf dem weißen Sandstrand und deine Nächte mit den heißesten Dingen, die die Vanilla-Welt nur träumen kann. Du möchtest die Nacht in Brand setzen. 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Ich bin ein sozialer Supernova, eine lebende Inkarnation von, hey Mann, wie heißt du? Ich kann das hier nicht unter den Blinklichtern und der synthetischen Dschungel der Tanzfläche tun. Ich brauche Raum. Ich brauche Gesichter. Ich brauche die Bar. Ich lehne mich näher und sage meiner Frau mit der Ernsthaftigkeit eines Mannes, der die Algebra entdeckt hat, ich brauche noch einen Drink. Was ich meine, ist ich muss entkommen. Ich muss diesen Affektsturm in meinem Brustkrebs freilegen. Ich muss Fremde umarmen. Sie streicht mir über den Arm, weise und misstrauisch gegenüber mir, und führt mich wie eine Kindergartenlehrerin, die ihre Lieblingslast aus dem Ballspiel, von der Tanzfläche, hinter den Vorhang, zurück in den Flur, in die Bar, in die Welt. Menschen, so viele Menschen, ein Meer von Möglichkeiten und Netzwerken und Halterungen, Gesichter, um zu grüßen, Seelen, um zu verbinden, Namen, die ich vergessen werde und Geschichten, die ich niemals erinnern werde zu erzählen. Ich schwebe durch sie wie ein technikfarbener Geist, befreit von Etikette. Soziale Normen schmelzen wie Eis auf der Straße. Ich glaube, ich bin charmant. Ich fühle mich wie ein Champagnergetränkter Panther, der von einer Unterhaltung zur nächsten gleitet. Aber Realität, lieben Zuhörer, ein grausamer, grausamer kleiner Bastard. Später würde mir meine Frau sanft, voller Zuneigung auf dem Heimweg sagen, dass ich zu Menschen aufstehe, mein Name wie ein Sektenführer ausspreche, Segnungen verteile, sie umarme wie ich erst von einem Krieg zurückkehre, und dann in der Menge wie ein verfluchter Folk-Legende verschwinde. Über und über und immer wieder. Hallo, ich bin Jason. Umarmung. Plötzlich verschwunden. Zu der Zeit glaubte ich, ich baue Beziehungen auf, lege Grundlagen für hundert wunderschöne neue Freundschaften. In Wahrheit hinterließ ich einen Pfad aus verblüfften Lächeln und schwachen funkelnden Handabdrücken wie ein wilder Konfetti-Kanal der Liebe. Das ist das, warum es gut ist, wenn Ihr Ehepartner zu diesen Dingen dabei ist. Jemand, der Ihnen sagt, was tatsächlich passiert, wenn Ihre Seele am Steuer ist und Ihr Verstand eine Zigarette rauchend rausgegangen ist. Am nächsten Morgen informierte mich meine Frau mit der erschöpften Klarheit jemandes, der eine kleine Hurrikane überlebt hat, dass ich die Höhe der Freundlichkeit erreicht hatte, eine bewaffnete Charme. Sie sagte das, aber auf einem Dezibel-Level, der Zähne schüttelt und Späne biegt. Ich weiß nicht.
Speaker2: Ich weiß nicht. Ich weiß nicht. hurricane that I had achieved peak friendliness, weaponized charisma. She said that, but at a
Speaker1: decibel level that rattled teeth and bent spoons. Manche trinken, andere dabblen in pharmakologischen Absurditäten. Nicht, dass ich das alles getan hätte, natürlich. Lassen Sie das für zukünftige rechtliche Verfahren klar sein. Trinken Sie nicht. Und was sich vereint, ist eine mutante Persönlichkeit, ein hässliches Ding aus der Tiefe, mit Zähnen und Scham. Das bin ich nicht. Nein, das Monster in mir ist kein Geheimnis. Es ist derselbe sonnengebräunte Bastard, der auf dem Patio lacht. Nur der Lautstärkeregler brach ab und drehte sich um, um zu vernichten. In mir gibt es keine Verwandlung. Keine Veränderung meiner Persönlichkeit. Nur eine Eskalation. Dann kam die fünfte Welle, die Erzählerwelle, der Schweigen, der innere Monolog, der die Realität verschlingt. Wir sitzen jetzt in einer Ecke des Bars. Ich werde von schönen Menschen umgeben, die eine Umzäunung bilden, um mich zu enthalten. Ich fragte einen Freund, ob ich zu viel spreche. Sie lachte und lachte, als hätte ich gefragt, ob Wasser nass ist. Sie sagte mir, dass du in den letzten 20 Minuten kein Wort gesagt hast. Ich lief voller Kommentarmodus in meinem Gehirn, fest in einem göttlichen Wahnzustand verankert. Die Frau dort hält einen Drink in der Hand. Der Mann hat gerade 20 Schritte über den Raum gemacht. Mein Schuh glänzt. Ich sitze in einem Stuhl. Dieser Stuhl ist grün. Der Stuhl ist feindlich. Alles raste durch meinen Schädel wie ein Rundfunk. Nur ich konnte es hören. Der Signal war rein. Keine Störung. Jeder Neuron auf der Frequenz Gottes. Ich konnte denken. Ich konnte Dimensionen sehen, die vorbei waren. Ich konnte Wahrheit riechen. Riechen. Und es riecht wie Schweiß, billiges Parfüm und es geht auf schlechte Entscheidungen. Da ist ein Geruch aus dem Spielzimmer. Nicht ein Geruch. Nicht ein Hauch. Ein Geruch. Aggressiv. Ein Schlag gegen die riechende Hirnrinde. Es ist der Gestank von Sex. Roh, unentschuldigter Metaphor, du nimmst diesen nicht leicht in dich auf, er schlägt dir ins Gesicht wie die Luft selbst von geschlechtlich aktiven Säugetieren verpestet ist, zwei Menschen im Raum, du merkst es nicht, vier Menschen mögen es sein, du könntest anfangen, etwas Altes durch die Bodenbretter zu riechen, aber 30, 40 schweißgebadete, knurrende, stöhnende Menschen, die in einer Kammer der gegenseitigen Zerstörung eingeschlossen sind, dieser Geruch gewinnt an Masse. Er wird eine Präsenz. Er sickert aus den Wänden wie ein Fiebertraum. Er lockt. Wie ein halb betrunkener Ritter, der von einer Vision gerufen wird, um einen Drachen zu kämpfen, muss ich diesem verfluchten Orakel folgen. Ich stehe auf, nicht geschickt, eine edle Stolperung, wenn du willst. Die Praxis des Gleichgewichts zwischen Libido und Wahn. Meine Frau erkennt mich sofort. Augen scharf, Kiefer angespannt. Sie weiß diesen Blick. Den Blick der Verdammt und Entschlossen. Ich gehe auf eine Abenteuer. Ich werde hingehen und im Spielzimmer nachsehen. Ich kündige an, als ob ich das Eintrittsrecht in Valhalla beantragen würde. Das ist eine schlechte Idee, antwortet sie. Bestimmt, aber resigniert, flüstere ich. Ich brauche das. Meine Zuhörerschaft, ihr alle, braucht das zu wissen. Ich muss es teilen. Ich sage das mit der Schwere eines Mannes, der sich für einen Verbrechen bekennt, den er vollständig begehen beabsichtigt. Sie seufzt. Sie ist daran gewöhnt. Sie ist mit diesem verheiratet und Gott segne sie, sie nimmt meine Hand. Wir drücken uns die Straße entlang, eine langsame Bewegungswelle durch eine menschliche Flut, die Kleidung abwirft wie Lasten. Je tiefer wir gehen, desto mehr Haut sehe ich. Die Luft wird wärmer, schwerer, geladen. Wir nähern uns dem Mund des Ungeheuers, der Öffnung, dem heiligen Loch. Ein Mann in einem Gewand steht am Schwelle, der stumme Wächter dieser Dionysischen Dimension, und nickt ihm mit Respekt, obwohl er einem Hohepriester oder einem Bouncer in einem Nachtclub gleichen mag, frage ich mich, wird er mich verurteilen? Wird er den Chaosbrennen spüren, der gerade hinter meinen Augen brennt? Nein, er lächelt. Schüttelt mir die Hand, als wäre ich Familie. Umarmt mich, als wäre ich sauber. Teilt die Vorhänge. Immer eine schwarze Vorhang. Alle entscheidenden Momente meines Lebens in letzter Zeit scheinen hinter schwarzen Vorhängen zu sein, und jedes Mal, wenn eine schwarze Vorhang auseinandergeht, verschiebt sich die Universum auf seiner Achse. Wir treten in das Spielzimmer ein. Ich sehe Dinge. Nicht nur mit meinen Augen, mit jedem Rezeptor in meinem fehlerbehafteten, zitternden Körper. Ich zeuge Szenen, die aus der Fieberphantasie eines irren Gottes geschnitzt sind. Eine wälzende Mosaik aus Fleisch. Ich kann die Körper nicht zählen, selbst wenn ich versuche. Ein weiterer faltet sich aus der Dunkelheit aus, Hüften bewegend, Hände greifend, Mund auf wie um Götter des Reibens zu beten. Seufzer, Grunzer und der schlagende Laut von Körpern, die sich wie Donnerschlägen in einer Luststurm-Chronik treffen. "Fuck" wird geschrien wie das einzige Wort, das in der englischen Sprache verbleibt, die Luft ist voller Sex, Ozon und Velours-Wärme. Dies ist kein Raum für einen Mann, dessen Sinne auf "Gottverdammt" eingestellt sind, dies ist kein Raum zum Denken, dies ist ein Raum zum Ficken. Ich schließe meine Augen, um es auszuschalten, auszuschalten, auszuschließen. Ich greife nach der Hand meiner Frau, eine stumme Notrufsignal, die Neugierde befriedigt, die Neugierde überfüttert. Es ist Zeit, sich zurückzuziehen. Wir schleifen uns raus wie Überlebende eines Verkehrsunfalls. Der Flur begrüßt uns mit kühler Luft und verblendeter Verwirrung. Das ist, als ich realisiere, dass ich unbekleidet bin. Wie lange, wie viele Minuten, wie viele Realitäten sind verstrichen, seit mein Shirt verschwunden ist? Ich sehe hinunter. Zwei Frauen, keine Fremden, Bekanntschaften, Menschen, die ich kenne, Namen, die ich kenne, Stimmen, die ich mit Lachen gefüllt habe. Nun berühren ihre Hände meinen Brustkorb, als wäre ich ein Eis. Ein Mund küsst meine Brustwarze und die Zunge tanzt herunter über meinen Brustkorb. Ich bin das Opfer, das auf diesem Altar der Flurhedschaserei dargebracht wird. Diese Frauen sind Schlangen, schön und schlangenhaft, sie winden sich um meinen Körper. Ich blinzele. Ich lächele. Das ist gut. Ich glitt weg wie ein Traum. Sie glitten einfach weg wie ein Traum. Meine Frau lacht, lacht darüber alles, und ich liebe sie dafür. Sie greift nach meiner Hand und zieht mich zum Musik, zum Puls, zurück auf die Tanzfläche. Die Timing ist göttlich, denn die sechste Welle schlägt wie ein aus Licht gebildeter Güterzug zu. Die Realität bricht zusammen. Ich starre auf das Display. Nicht mehr ein Display. Nicht mehr. Ein Portal. Heilige Geometrie, die sich mit unvorstellbaren Fraktalen dreht. Geburt ins Rhythmus. Licht geboren aus Laut. Die sechste Welle ist eingetroffen. Die sechste Welle ist Annahme. Die sechste Welle ist die Kapitulation. Die sechste Welle ist Wahrheit, die in Freiheitshaut gekleidet ist. Es ist der Moment, in dem dein Seelen aufhört, sich zu sträuben und einfach die Freigabe unterzeichnet. Ja, sagt es, ich stimme dieser Realität zu. Ich durchhalte und sehe, wer wir auf der anderen Seite werden. Ich weiß nicht, wie lange wir getanzt haben. Die Zeit hat sich aufgelöst. Sie hat keine Ränder mehr, keine Zahlen, keine Beweise. Die Trinker beginnen zu kollabieren, Körper, die aus dem Blickfeld verschwinden, zurück in ihre Zimmer, vielleicht? Das weiß ich, wenn diese Nacht alt wird. Eine Gruppe von Männern bildet sich um eine Gruppe von Frauen. Immer der Kreis, die Schraube, Geometrie, Schutz sind Besitz. Frauen in der Mitte, Männer am Rande, die Hüter einer improvisierten Festung aus Fleisch und Schweiß. Sie sind keine Wachen, sie sind Raubtiere. Sie sind Wölfe um die Schafe, sie sind Orbitschrauber. Satelliten, die von dem Gravitationskraft der Weiblichkeit angezogen werden. Und dort. Dort ist ein anderes Bild. Ein Paar tanzt allein in einem heiligen Kreis, den sie selbst geschaffen haben. Zehn Fuß leerer Tanzboden, beansprucht wie souveränes Territorium. Sie tanzen nicht zum Musik, sondern durch sie hindurch. Taufen in dem ungebundenen Rhythmus. Himmel liegt nicht oben. Es ist im Drehen. Es ist in diesem drehenden Raum, den sie geschaffen haben. Die Zeit fließt. Die Menge verdünnt. So weiß ich, dass die Zeit zumindest durch Subtraktion in Bewegung ist. Einige Körper gleiten zurück ins Spielzimmer, angezogen durch Moschus und Erinnerung. Hände greifen nach uns mit Lächeln, einladend, willkommen, hungrig. Aber nein, nicht in dieser Nacht. Wir lehnen ab. Wir lehnen ab und wieder und wieder, höflich, ehrerbietend. Dies ist nicht der Zeit und Ort für Ficken. Dies ist ein Tempel. Dies ist die Predigt. Dies ist die Kommunion mit dem Göttlichen durch Grund und Tumult. Wir sind hier nicht für Körper. Wir sind hier für Seelen, unsere eigenen in jedem anderen brennend hell und im Heiligtum des Blitzlichts, die sich bei jedem Takt wieder auflösen und neu formen. Die Menge verdickt jetzt. Die große Migration beginnt, Körper blühen ab, wie Blütenblätter von einem betrunkenen Blumen. Freunde finden uns, lächelnd, schwankend, mit einem Fuß noch in der Party. Sie schieben uns zur Treppe, während die Lautsprecher sterben, eine plötzliche chirurgische Sterblichkeit. Die Musik hat aufgehört, die Party ist vorbei, und es ist entsetzlich. Willkommen bei der siebten Welle. Stille, aber keine wahre Stille, schlimmer als Stille, die ärgerende Hummel der Fluoreszenzlichter. Das schrille Lachen von Menschen, die noch auf der Verbindung high sind, nicht auf Chemikalien. Zu laute Stimmen, die nur hallen den Fluren. Mein Gefühl ist noch so rau und offen wie abgestutzte Haut, die bei jedem Geräusch zuckt. Mein Körper bewegt sich, aber ich erinnere mich nicht an die Schritte. Wir sind jetzt im Aufzug, und ich starre auf mein Spiegelbild in den eisernen Türen. Und da ist er. Wilde Haare, Augen glühend mit einem Überrest der Blitzlicht-Unterhaltung, Haut glatt von Anstrengung, Freude und einem anderen heiligen Fluid, von dem ich nicht weiß. Jeder Muskel vibriert wie ein überlang laufender Motor. Ich bin ein vikingisches Wrack in einem Hotel. Das ist das Gesicht eines Mannes, der vertrieben ist, zu groß für diese Zeit, zu seltsam für diese Stille. Ich sehe aus, als sollte ich eine Dorfstadt stürmen oder in einen Sturm heulen, nicht in einem Aufzug zu einem Königsappartement in einem Granola-Bar-Hotel. Ich bin noch nicht fertig, flüstert der Bestien, aber die Nacht ist vorbei. Die Nacht ist vorbei. Die Tür ist offen. Ich mache mir um dieses Vanille-Familien Sorgen. Vielleicht wollten sie nur um 3 Uhr morgens Pizza essen und begegnen nur zufällig Swinger, Menschen mit wilder Lebensführung, die durch dieses Hotel wandern. Vielleicht sind sie von der falschen Turm abgestürzt, glücklich unbewusst. Sie haben ein Zimmer in Babylon gebucht. Es ist möglich, völlig möglich. Ich zucke zurück aus Instinkt, aus einem primitiven Schutzinstinkt für Zivilisten, die wahrscheinlich imaginär sind. Niemand ist neben mir, meine Stammesgenossen, meine Frau und meine Freunde. Sie sind fünf Fuß hinter mir, lachend, strahlend, wie Wesen, die über etwas Kosmischen überlebt sind. Wir sind jetzt im Aufzug zusammengedrängt. Sechs Körper, eine Ökosystem. Pheromone, Kleidung, die an nassen Haut klebt. Ich realisiere, dass ich einmal ein Hemd hatte in einer Zeit in der Vergangenheit. Wo ist mein Hemd? Ich frage, und niemand und jeder. Meine Frau hält es wie das göttliche Arkonkordans hoch. Sie ist mein Anker, mein Archivar, mein heiliges göttliches Archivar von verlorenen Kleidungsstücken und fragmentierten Realitäten. Der Aufzug spuckt uns in einen leeren Flur aus, aber die Stille ist eine Lüge. Die Türen hängen wie offene Münder offen, und der gesamte Korridor ist von den Geräuschen von Ficken, fröhlichem, entschlossenen Ficken, stöhnend. Von Zimmer zu Zimmer, eine Symphonie von Seufzern, Schlägen, Kichern, Stöhnen, als würde jemand die Lautstärke von Menschheitens Paarungsruf hochgedreht. Ich schüttle den Kopf. Ich will nichts damit zu tun haben. Nicht aus Scham, sondern einfach aus dem Grund, dass meine Seele aus dem verfluchten Gebäude abgezogen ist. Das ist nicht meine Zeit. Die Jagd ist vorbei. Die Party ist vorbei. Die achte Welle trifft. Die Welle der endgültigen Kapitulation. Das Ende der Nacht, das Ende des Bedarfs. Alles, was jetzt noch bleibt, ist eine weiche, unvermeidliche Schwerkraft des Schlummers. Ich will Dunkelheit. Ich will einen Kissen, das nach Hause riecht. Ich will in Träume aufgelöst werden, ohne Fragen. In Ordnung, Jeder, das war lustig, richtig? Ein ganzes Werk der Fiktion. Das ist nicht passiert. Oder passiert mir. Aber wenn es passiert ist, und wenn es Ihnen passiert, na dann, ich kann keine Episode abschließen, ohne irgendein Advice rauszugeben. Nichts mit Drogen und wenn du etwas anderes als Alkohol tust, aber ich weiß, dass du das nicht tun möchtest, weil du nicht all die süßen Vanillapeople in deinem Leben enttäuschen möchtest, wenn du dich dafür entscheidest, dann habe einen Babysitter oder einen vertrauten Menschen, auf den du dich verlassen kannst, und halte deinen Hintern unter Kontrolle. Ich wertschätze es immer, deine Rückmeldungen und Kommentare zu Folgeepisoden oder Vorschläge für Themen zu hören, also fühl dich frei, mich auf [email protected] zu kontaktieren. Meine Website ist thatofthelifestyle.com. Persönliche Abgrenzung: Ich bin weder ein medizinisches Fachpersonal noch ein ausgebildeter und zertifizierter Lehrer in irgendeiner Art und Weise. Ich bin ein Typ mit einer Mikrophone, der dir meine persönlichen Erfahrungen teilt. Diese Podcast ist nur zum Unterhaltungszweck. Bitte schließe dich uns für das nächste Episod an. Denk daran, dass SDI-Testungen wichtig sind und es eine Gemeinschaft braucht, um einen Unterschied zu machen. Gehe zu stdhero.com und verwende meinen Promocode TOL15 für 15% Rabatt auf deine Bestellung. No matter what you do today, I hope you have a fantastic time doing it. Know that you're appreciated and loved. Have a great day. Danke.