Psicodélicos

Transcript

Habla1: Hay un olor feral, sudado colgando en el aire. Es primitivo, crudo. La sexta ola golpea y mis huesos vibran como si estuvieran afinados en una tormenta de truenos. Estoy atrapado en un duelo de miradas con un vórtice giratorio de colores, proyectado como un sueño febril de algún dios pagano, sobre una pantalla en el centro del salón. Los cuadrados púrpura se desplazan eternamente hacia la negrura obscura. Siento el latido de la mortalidad. Un pensamiento simple corta a través del ruido como un cuchillo a través de seda. Un día moriré, y lo más extraño es que estoy bien con eso.

Sin pánico, sin remordimiento, solo una aceptación cálida y vibrante. Esta historia es una total fabricación de ficción. No ocurrió. Cualquier semejanza con eventos reales es pura coincidencia. Cualquier mención de cualquier otra persona es accidental. Cualquier semejanza con personas, lugares o eventos reales es unintentional y no está destinada a representarlos. No hagan drogas, niños. Las drogas son malas. Quiero estirar las piernas, aunque, y probar prosa para el episodio 69. ¿Ocurrió esto? No. De nuevo, pura obra de ficción, y'all.

Antes de comenzar esta caída en el mundo loco de la vida, antes de que algunos de ustedes inevitablemente se desenganjen, dos importantes actualizaciones para compartir. Escuchen estos. Estaré en Naughty en Nueva Orleans este año. Mi esposa y yo ayudaremos en el stand del héroe de STD y iremos a todas las fiestas. Por favor, acércate y di hola. Quiero conocerte. Quiero conocer a mis oyentes y sé que al menos un puñado de ustedes estarán en Naughty y vamos a hacer un seminario también. Así que estarán atentos para eso. Naughty en Nueva Orleans es el 9 de julio. La segunda actualización.

Me asocié con Riske Lifestyle Parties. Ustedes me han escuchado hablar mucho sobre sus eventos. Riske está organizando un evento al final de septiembre llamado Pulsify en la Florida Gulf Coast. Detalles disponibles en RiskeLifestyleParties.com. Y ustedes me escuchan. Me encargue de los anuncios para ellos todo el tiempo. Tengo una actualización. Pulsify fue un evento de dos días el viernes y sábado. Ahora hay planes en curso para ampliarlo hasta el jueves. Así que será un evento de tres días. Todo sucederá en un hermoso resort justo en la playa.

Y mi parte favorita, una de mis partes favoritas es que hay restaurantes a poca distancia caminando. Esto es una característica de venta muy grande para mí. No tengo que conducir todo el fin de semana. Detalles completos sobre este día adicional se liberarán el 30 de mayo en risquelifestyleparties.com. Continuemos con una historia. Mi libro y película favoritos, ustedes han escuchado hablar de esto, es Fear and Loathing in Las Vegas. Representa este viaje salvaje a través de la condición humana que solo podría haber ocurrido una vez en toda la creación.

Una historia contada a través de los monólogos de un narrador poco confiable en un estado mental poco confiable. He aprendido mucho a mi pesar que no casi suficientes personas han visto esta película. Y drogas. La película es también sobre drogas. Muchas drogas. Evité el llamado de las psicodélicas durante años. El momento nunca fue correcto. La fiesta equivocada, el grupo equivocado, demasiado tequila, las vibraciones equivocadas, no suficiente confianza. Siempre había una razón, pero la pregunta masticaba en el cerebro. ¿Qué sucede cuando finalmente entregas el volante?

¿Sería revelación o ruina, iluminación o muerte de ego con manos de jazz? ¿Qué se hace de un hombre cuando entrega las llaves de la percepción a alguna pequeña molécula sospechosa sentada en el fondo de su cráneo, cuando comienza a ver el mundo a través de ojos que ya no pertenecen a él, temblorosos en un traje de carne operado por el caos? Imagina lo siguiente, estando en una multitud de libertinos excitados bajo las luces pulsantes de una convención swinger, cada corazón sincronizado al latido de un basline que no existe exactamente.

De repente, escuchas pensamientos que no son tuyos, olifas las inseguridades de las personas, sabores las maldadísimas palabras en el aire como caramelo y deseos. Este no es un viaje ordinario. Este no es un sueño drogado en una habitación de estudiantes universitarios. Este es el crisol químico. No vienes aquí para encontrarte a ti mismo. Viene aquí para quemar tu viejo yo y ver qué queda bailando en la humo. Miserable, glorioso, sin misericordia. El alcohol y yo, hemos estado en malas términos por años.

Lo veo con la claridad quemada del tiempo atrás, filo y obvio de una manera que solo el tiempo o los psicodélicos pueden revelar. Todo está definido por sus opuestos, después de todo. Si el alcohol es el veneno querido de la multitud, entonces los psicodélicos son los sagrados sacramentos de los herejes, el tabú del hombre de pensamiento. Ve, el alcohol, no te libera. Te arranca, rasga las inhibiciones, no para liberarte, sino para humillarte. Lo convierte en hombres pensativos en homunculi salivantes, dickados con whisky y babbling groping sombras que alguna vez llamaron amigos.

Golems torpes, tambaleantes y human skin suits navegando el mundo con toda la gracia de un esponja mojada en un puño en un puñetazo. Y cuando termina, cuando el último vaso de licor ha sido derramado como un calice sadista, la resaca llega como un credor del infierno. Ese bombo pulsante y golpeante en la cabeza es tu propio maldadísimimo latido castigándote por tus malas decisiones. El hígado grita, el cerebro se levanta, los espíritus malignos que has tragado en ambar y miel se arrastran de nuevo por tu boca uno por uno.

Pero a pesar de todo eso, el alcohol sigue siendo invitado, sigue siendo amado, sigue siendo vertido con reverencia como algún amigo tóxico, codependiente de la escuela secundaria. Sabes que los arruinarán tu noche, sabes que hablarán mierda sobre ti en la mañana. Pero los dejas entrar de todos modos, porque ¿qué más haces en una fiesta cuando todos están sucando coraje de vasos rojos como colibríes ebrios de néctar rotgut? El alcohol fluye por este mundo como sangre, cultural, universal, y las mentiras líquidas se reparten bajo el nombre de valentía, conexión y olvido.

Y sin embargo, siempre recuerda. Hay alternativas, joder. Hermosas, torcidas, brillantes alternativas que lanzan tu conciencia hacia las estrellas sin derretir tu dignidad por el camino. Sustancias que doblan la realidad sin romperla en dos, cosas que mantienen las ruedas de entrenamiento en el camino lo suficientemente largo para montar el serpiente. Estoy de pie, al menos creo que estoy de pie. Es el único hecho que confío, de pie contra una pared en una habitación que es más ruidosa que el trueno final de Dios, donde las bases no solo golpean, penetran.

Se mueven a través de tu costilla como una resurrección. Mi sangre hace cosas extrañas, se levanta, coagula, nadando aguas arriba como si hubiera oído el llamado de algo antiguo. Mi esposa me mira con una cara, medio curiosidad, medio conspirador, y dice, tus ojos son muy grandes. Y le digo a ella la única verdad que sé en ese momento. Quiero ver todo. ¿Cómo llegamos aquí en esta extraña onda de luz y deseo? Como todas las grandes historias, comenzó con una imitación. Digital, por supuesto, en este día. Un texto. Un blip en la red que llegó dos semanas antes del descenso. Una fiesta.

Una gran fiesta. El tipo de reunión susurrada en círculos de vainilla como leyendas urbanas. Cientos de aventureros de estilo de vida convergiendo en un hotel transformado en un sextoy. Una noche de extrañezas, maravillas y hedonismo sin remordimientos. Trajes temáticos. Luces pulsantes. Cuartos de juegos como algo sacado de los sueños ardientes de Dante. Existen, Dios nos lo ayude, sí existen. No te encuentras con estas cosas, te llaman.

Nuestra primera vez haciendo el peregrinaje a este lugar, primera vez tan lejos del hogar, de las camas familiares y las excusas bien gastadas, primera vez adentrarte en esta multitud, en esta sopa giratoria y cargada de feromonas de kink y encanto. Nunca sabes qué te espera en la orilla de una nueva fiesta, quién es el que se esconde detrás de la máscara, qué secretos kinks ocultan en las esquinas, dónde diablos la noche irá una vez que el sol muera. No fue nuestra primera vez, un asalto, ciertamente no.

No, hemos bailado este baile antes, solo apareciendo en nuevos lugares, conocidos por arrojarse al desconocido con más nervio que nuevos. Tenemos más bolas y cerebro, valientes, quizás curiosos, definitivamente. A veces el dado cae en siete y todos terminan pegados y sonriendo. Otras veces, ojos de serpiente, bebé, nada más que chisme pequeñito y apretón de manos flojo, pero no obtienes el emoción a menos que lo ruedes. Nos alojamos en el hotel, un templo limpio y esterilizado para dormir justo fuera de la civilización. Una precaución necesaria.

Mejor es esconder a esta multitud lejos de las perlas que se aprietan y de los fieles de Dios en la ciudad. No es el tipo de cosa que quieras explicarle a tu conductor de Uber. Hice una decisión. Esta noche, participaría. Por ciencia, dije. Por contenido. Para el público invisible allí afuera. Hola, veo a vosotros, curiosos voyeuristas de todas las zonas horarias ansiosos de saber qué es como disolverse en el resplandeciente remolino de una convención de estilo de vida alta en moléculas y energía humana cruda.

Quería sentirlo todo, verlo todo, cronificar la caída del ordinario, montar el borde de la percepción como un hombre intentando surfear un tsunami en un taburete. Y quería traerte conmigo, todos ustedes, cada alma que alguna vez ha susurrado, ¿qué si? No te lo hagas demasiado duro, mi esposa dice mientras se pone su vestido, medio riendo y medio madrigal. Mi esposa, la única constante en este remolino de vicios y neón, desnuda en la luz tenue, esa familiar nudez sagrada que veo todos los días. Y aún así, me golpea la respiración como un recuerdo que nunca quiero olvidar.

Ella es arte en movimiento y yo, el idiota enamorado de la misma pintura, cada mañana. Le digo que no iré demasiado duro. Pero no soy un hombre inteligente. Un hombre inteligente ponderaría sus dosis, respetaría la alquimia. No soy un hombre inteligente. Soy un hombre que ve el borde de la realidad y se pregunta cuán afilados realmente son. Si una pieza es buena, entonces tres son mejor, y siete? Siete es transcendencia, maldición. El tipo de transcendencia que viene con chispas y remordimiento.

Así que ahora me vuelvo el narrador poco fiable en este punto, un hombre cuya memoria se dobla en el viento, un hombre que ingirió una bomba de tiempo con una sonrisa y un gesto de desgano. Me siento, espero. Vestido y hormonizado, el tiempo se estira como goma en un adoquín caliente. El reloj no marca el paso del tiempo hacia adelante, sino hacia el lado. Espero dos cosas, que la fiesta comience y que el come-up arranque la puerta. Alrededor de una hora para ambos, más o menos. Amigos se acercan. Nos abrazamos, nos besamos, nos preparamos y posturizamos en nuestros trajes.

Ritual de enlace tribal se realiza con brillo y colonia. Risas ecoan por las paredes del hotel como truenos lejanos. Debajo de todo eso, aunque, un silencioso conteo regresivo humea en mi vientre. Siento cómo los moléculas se reorganizan y luego algo. Solo un susurro en el borde de mi visión. Un chisporroteo de destello como si el aire mismo parpadeara. Una ola pasa por mi periferia visual, y me estremezco. Pero no está nada ahí. ¿O sí? No, sin duda no. Sí. Absolutamente sí. La única respuesta lógica es que me lo imaginé. Me lo imaginé.

Este es el momento en que la lógica te agarra la mano, te besa la mejilla y se queda calladamente en el maldito edificio. Salimos por la puerta y la primera ola golpea como un beso de un ángel psicodélico, calidez inundando mis miembros, no pesada como una sedación, sino ligera, feliz, incluso juguetona. Como si alguien envolviera mi esqueleto en una toalla recién sacada del secador, mi piel zumbaba con un sol invisible. Miro abajo. El suelo, oh Dios, el suelo, un escenario helado de verde y púrpura, pulsando suavemente bajo mis pies como un rave botánico.

Sé con una claridad reservada usualmente para confesiones que este piso será un problema. No ahora, no todavía. Finalmente, las plantas subirán. Las flores me juzgarán. Llegamos al ascensor, y esto, esto es donde nuestras invenciones de ganado se acercan a los dioses del caos. Los ascensores son tanto salvación como trampolines, porque cuando solo es un control parcial del hotel, todo es maldita posible. Presionas el botón y haces un respiro, porque siempre hay una posibilidad.

Esas puertas se abrirán, y dentro como un sueño febril de Norman Rockwell es una familia americana de nueve miembros, un padre de medio Oeste estadounidense, muerto de cansancio después de doce horas al volante de un furgón que huele a Capri Sun y sueños rotos, una madre frustrada agarrando un piscina en los últimos restos de su maldita razón, hijos extrañamente posiblemente clonados, todos demandando nadar en la piscina a las nueve de la noche. El ascensor abre, y tienes que tomar una decisión rápida. Entramos? No si estás vestido como yo.

Pantalones cortos neón verdes, una diadema que parpadea como un flare de emergencia, y una camiseta obcecada declarando mi amor por los pasteles de crema. Estos gente no están preparados para mí. Soy una leyenda en su universo, una historia de advertencia en forma humana. Si paso por ese ascensor, me convertiré en una historia contada en voz baja.

Tendrán preguntas, o el hombre en pantalones cortos neón vivirá para siempre en sus mentes, un extraño brillo oracle que emergió de los bajos del hotel para recordarles que no estás en Kansas anymore skip the elevator always skip the elevator i miss the age of heroes and legends no great war to fight no pantheon to join no campfire singing my name long after my bones are dust i will not be remembered by blood or kin beyond this single flickering generation but still somehow somehow i know i will haunt that vanilla family's memories not through lineage but story a mad echo told Gracias.

Hablante2: Gracias.
Hablante1: No a través de la linaje, sino por la historia. Un eco loco contado Segundo por alguien cuya tía juraba haberme visto en un ascensor de hotel, brillando y riendo como un profeta radiactivo. Sin embargo, los ascensores pueden ser bendiciones. Suponiendo, claro está, que no estén llenos de una brigada de vainilla. El tiempo es correcto. Si la fortuna se alinea y las puertas se abren sobre un capsulón cargado, no con protector solar, niños pegajosos, sino con un brillante tribu sexual. Mi gente, entonces, la magia ocurre.

Todos se empujan en un rectángulo de acero, piel y trajes y feromonas, atrapados. Un sueño febril en veinte pies cuadrados. El contacto visual se convierte en intimidad. La proximidad se convierte en consentimiento para la conversación. Se intercambian nombres, se cambian elogios, se rozan las manos, el aire se espesa. Un hombre con una túnica podría guiñarte un ojo. Una mujer en un traje transparente podría preguntar qué estás interesado antes de que llegues al lobby. El ascensor se convierte en el primer cuarto de juegos mentales. No es sexo, todavía, pero hay tensión.

Eléctrica, sin palabras, te montas sobre la línea entre una introducción educada y el prólogo de un orgía. Estoy aún flotando en la primera ola. En el espacio cálido y flotante donde la realidad se dobla lo suficiente como para hacerte pensar si tus dientes están brillando. Ofrezco fervientes oraciones a cualquier dios o espíritus olvidados que todavía acepten mensajes de los químicamente mejorados. Por favor, por favor, no dejes que este ascensor se abra sobre una familia vacacionando de Des Moines. No esta noche, vosotros bárbaros.

No cuando mis pupilas son discos y mi aura es probablemente visible desde el espacio. Solo dímelo unas más de pisos para seguridad. Solo déjame llegar al salón. Y el ascensor. Y si las puertas del ascensor se abren ante el grupo correcto, bien, tal vez entonces me convertiré en una leyenda después de todo. Gracias a nosotros, las puertas se abren. Es un alivio de ascensor vacío. Nos bajamos. Llegamos al salón.

Un cortinaje negro cuelga sobre la entrada como una cortina entre dos mundos, gruesa y pesada, protegiendo el caos sagrado más allá de las escaleras salientes de mortales, ángeles y demonios. Los devotos y los condenados no tienen negocios para mirar más allá de este umbral. Esta es un templo, un jungla, un circo bañado en lubricante y brillo. Está junto al cortinaje un hombre, el guardián, seguridad, rostro de piedra, construido como una máquina expendedora llena de malas decisiones. Sé, sé que cuando llegue a él, tendré que realizar el rito sagrado. Mostrar el pulsera. Tengo la pulsera.

Siempre he tenido la pulsera, pero este momento se siente colosal, mitológico, estresante de una manera que no tiene sentido. ¿Qué ve cuando me mira? ¿Sabe que estoy vibrando en la orilla de la segunda ola, que mis moléculas están argumentando sobre la realidad? Él no se preocupa. Pero en ese destello de contacto visual, algo pasa entre nosotros, un conocimiento. Hablo con él sin palabras, con telepatía. En mi mente, le digo, estamos seguros, somos hermosos. Pasemos. Asiente solemne como un sacerdote aceptando una décima.

El cortinaje se separa, y justo así, estamos dentro del vientre de la locura. La música no se juega en estos eventos. Pulsa, respira, el aire está lleno de perfume y deseos y el susurro eléctrico de la expectativa. Las conversaciones giran y fragmentan como humo. Bits de risa gemidos invitaciones nombres que nunca podrás joder recordar. Cuerpos pasan por nosotros, medio vestidos, completamente vivos. Señoras en lencería y criaturas de otro mundo hechas de encaje, cuero y dopamina desfilan por la multitud como ninfas llamadas de un mejor dimensión.

Nos presionamos contra la masa de gente como un dedo en gelatinoso caliente, suave, extraño, cediendo. Y luego boom, la segunda ola golpea, perfecto tiempo como Dios's drop beat. Los sentidos se abren, sin filtros, sin barreras, cada chakra comienza a girar como pinwheels atrapados en un huracán. Yo ya no soy un hombre, soy un recipiente, un canal de color y vibración y sagrada sensualidad. Las personas pasan por mí, bienvenidas, calientes, llenas de luz, manos en mis hombros, abrazos que zumban, caras iluminadas por algún sol invisible interior. Entonces ella aparece.

Una mujer en un bikini de río presiona toda su geometría divina contra mi cuerpo carne a carne, sin palabras, solo contacto e intención. Su toque me recuerda brutalmente y eróticamente que estoy usando demasiado ropa ahora mismo. Mi piel comienza a sudar con Gracias. carne a carne. Sin palabras, solo contacto e intención. Su toque me recuerda brutalmente y eróticamente que estoy usando demasiado ropa ahora mismo. Mi piel comienza a sudar con repentina conciencia. Estoy sobrevestido para la divinidad, y la noche apenas está comenzando.

Mi esposa toma mi mano y me lleva al bar como una madre paciente, solo arrastrando a su hijo. Ella no está en esta búsqueda química conmigo. Está aterrada, sobria, sagrada. Mi ángel guardián en tacones, mi Sherpa en secuencias. Ella es el humano que me mantiene lejos de convertirme en un mito brillante perdido para siempre en la noche. Esta noche, este ser sagrado, necesita un trago. Me tambaleo hacia el bar, manos torpes, bolsillos más profundos que nunca. Las palabras caen de mis labios como si estuvieran esperando su liberación. Dos garras blancas. La poción elegida por mi esposa.

Simple, dulce y olvidable. Ella se está introduciendo en la noche como una persona razonable. Mientras tanto, yo estoy volando hacia el infierno de Saturno con un diadema neón y sin plan. El frasco está frío en mi mano. Demasiado frío. Me ofende con esta indiferencia metálica. El camarero me entrega mis bebidas como si tuviera todo bajo control, pero todos sabemos que no lo tengo. Estoy sostenido en este momento solo por vibraciones y pura audacia. Nos movemos hacia atrás hacia el salón de baile. La música, me llama, me demanda, pulsa como una cosa viva susurrando a través de mis huesos.

Sigue el ritmo, Jason. Ven a mi templo. Pero nos interrumpen. Por supuesto que lo hacen. Entre mí y mi peregrinaje están una pareja de personas hermosas y distraídas que conozco. Una pelirroja, imposiblemente linda, con cabello como fuego y una sonrisa que podría reroutear el tráfico. Y su esposo, alto, oscuro y solo lo suficientemente interesante para ser interesante. Puedo ver en los ojos de mi esposa que es su tipo. Nos abrazamos, ese abrazo cálido, pegajoso, swinger donde las intenciones giran.

Mi esposa anuncia a la pareja, él está volando esta noche, y yo añado orgulloso, yo intiendo ir más alto que nunca antes. Se ríen. Nos rímos. Pero ya estoy estudiando el trago de la pelirroja. Es un vaso con hielo. Realizo que estoy fascinado. ¿Qué es eso? Pregunto como un hombre que nunca ha visto un bebé antes. Rum y Coca-Cola, dice ella. Ofrezco mi trago. Te lo cambio. Declaro sujetando mi trago triste, frío, blanco infectado. Ella acepta demasiado rápido y no se da cuenta de lo que está acordando hasta que el trato está hecho, y su mano sostiene la garrita de la vergüenza.

Pero ahora tengo el vaso, el hielo, el sonido de cómo tintinea, el sonido de cómo solo suena, el sonido de cómo se siente como victoria en mi mano. Le digo, te encontraré luego. Digo, lo cual es algo verdadero, pero también una mentira. Y luego me paseo. Oh sí, las químicas están bailando ahora, mis piernas están sueltas. Mi cuerpo es un marioneta operado por un fantasma muy entusiasta. La gravedad ya no tiene la misma presión sobre mí. Me siento flexible. La segunda ola ha florecido completamente. Mi esposa me guía y me empuja realmente hacia la boca del monstruo.

A través de la multitud, a través del empuje de carne caliente y las luces estroboscópicas, rompemos los bordes como exploradores emergiendo en un jungla tropical y luego estamos en el piso de baile, el útero de nueve nicios, el altar del sonido y yo me rebibo. El estrujamiento de personas es palpable. No están bailando tanto como colisionando en ritmo como átomos. Están por todas partes, atacando al presente real. La multitud respira, se flexiona, se hincha como un organismo vivo, y yo soy una célula dentro de él, pulsando con luz prestada. El tiempo se rompe. No suavemente, no cortésmente.

Se estira como una banda de goma alrededor de mi cráneo y luego pop. ¿Cuánto tiempo hemos estado bailando? Una hora? Dos? Un fin de semana? ¿Perdí Navidad? Chequeo mi reloj como un arqueólogo intentando decodificar el antiguo escrito. El bastardo me dice diez minutos. Diez minutos humanos. Esa es cuando sé que realmente oigo la tercera ola. El tiempo delish. El momento en que el tiempo levanta los brazos, susurra buena suerte, y sale del escenario. Ahora soy una sensación derivada y pura. Estoy atado por relojes o calendarios. Así es como vives en un solo momento para siempre.

Así es lo que el alto sacerdote susurraba en cuevas llenas de humo siglos atrás. Así es lo que los yoguis perseguían en montañas. Lo encontré en un piso de baile con shorts neón. En algún momento, el bebida que sostenía, mi preciosa copa de cristal con hielo, desapareció, desapareció, simplemente desapareció, reemplazada por un modesto botella de agua sudando en mi mano como si supiera más que yo. Me lancé en confusión. ¿Cuándo pasó esto? ¿Quién me dio esto? ¿Fue Dios, el camarero, un espíritu boscoso útil?

Murmuré un gracias inaudible, a nadie, asumiendo correctamente que mi esposa era la responsable. Siempre está ahí en el fondo, mi ancla en un mundo hecho de medusas y rayos láser. La música golpea como un maldito aterrizaje de OVNI en familiar y igual dosis descomponiendo la mente. Dijeron que el tema para la fiesta era paz, amor, cadenas de margaritas, hippies, y el olor indiscutible de sandalo y rebeldía. Naturalmente, esto despertó alguna rincón audaz de mi cerebro, y acepté sumergirme en este caos.

Lo que están reproduciendo para música técnicamente pertenece a esa época de Acuario, cierto, pero ha sido mezclado a través de un licuadora de sintetizadores y ritmos maníacos, Hendrix en amfetaminas, Janis Joplin con un disco de cristal. El DJ, un maníaco hechicero de vinilo y pecados digitales, está girando himnos sagrados en algún monstruo de danza no sagrado. Es como ver historia hacer el cha-cha en zapatos de plataforma. Soy, como siempre, ligeramente fuera de tiempo, atrapado entre el ritmo y el fantasma de Woodstock.

Mis pies se mueven, confundidos pero complacientes, temblorosos en una rebeldía de ritmo, tiempo y razón. Soy testigo y víctima de esta ilusión auditiva neón. No sé cuánto tiempo bailamos. Podría haber sido 20 minutos. Podría haber sido lo suficiente para reincarnarse. Pero fue lo suficiente para que la cuarta ola viniera barriendo, sin aviso, sin misericordia. ¿Estás listo para festejar en el paraíso? Risque Lifestyle Parties presenta Pulsify 2025 en el Resort Isla en las aguas brillantes del Golfo en Fort Walton Beach, Florida, del 26 al 28 de septiembre de 2025.

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De repente estoy lleno de amor, explotando con él, el universo está lleno de personas y todas ellas necesitan conocerme ahora mismo. Soy una supernova social, una viviente manifestación de, hey hombre, ¿cómo te llamas? No puedo hacer esto entre las luces estroboscópicas y la jungla sintética del piso de baile. Necesito espacio. Necesito caras. Necesito el bar. Me inclino cerca y le digo a mi esposa con toda la seriedad de un hombre descubriendo el cálculo, necesito otro trago. Lo que quiero decir es que necesito escapar. Necesito liberar esta tormenta de afecto burbujeando en mi pecho.

Necesito abrazar a extraños. Ella patea mi brazo, sabia y sospechosa de mí, y me guía como un maestro de guardería, guiando su favorita responsabilidad fuera del ball pit, del piso de baile, por la cortina, hacia el pasillo, al bar, al mundo. Personas, muchas personas, un mar de posibilidades y medias cañas y arneses, caras para saludar, almas para comunicarse con, nombres que olvidaré y historias que nunca recordaré contar. Floto a través de ellos como un fantasma technicolor, evito las cadenas de la etiqueta. Las normas sociales se derriten como hielo en la acera. Creo que soy encantador.

Me siento como un pantera empapado de champán, deslizándome de una conversación a otra. Pero la realidad, queridos oyentes, un cruel, cruel pequeño bastardo. Más tarde, mi esposa me diría suavemente, con gran afecto en el camino de casa, que estaba subiendo a las personas, diciendo mi nombre como un líder de culto, dando bendiciones, abrazándolas como si acabara de regresar de la guerra, y luego desapareciendo en la multitud como un diabólica leyenda folclórica. Una y otra vez. Hola, soy Jason. Abrazo. Poof. Desaparecido.

En ese momento, creía que estaba construyendo relaciones, estableciendo bases para cien nuevas amistades hermosas. En realidad, estaba dejando una trayectoria de sonrisas confundidas y huellas brillantes y fugaces como un confeti salvaje de amor. Esto, esto es por qué es bueno tener a tu esposa en estos eventos. Alguien para decirte lo que realmente ocurrió cuando tu alma tomó el volante y tu cerebro salió para un cigarrillo.

Mi esposa me informó al día siguiente con la claridad agotada de alguien que sobrevivió a un huracán menor que había alcanzado el punto máximo de amabilidad, con una charisma armada. Dijo eso, pero a un nivel de decibelio que sacudía los dientes y doblaba cucharas. No sé.
Hablador2: No sé. Huracán que había alcanzado el punto máximo de amabilidad, con una charisma armada. Dijo eso, pero a un
hablador1: nivel de decibelio que sacudía los dientes y doblaba cucharas. Algunas personas beben, algunas juegan con absurdidades farmacológicas. No que yo hiciera ninguna de estas cosas, claro.

Para el bien de futuras acciones legales. No hagas drogas. Y lo que se une es un personaje mutante, algo horrible de las profundidades, todos dientes y vergüenza. Eso no soy yo. No, el monstruo dentro de mí no es un secreto monstruo. Es el mismo bastardo sonriente en el patio. Solo se cortó el tornillo de volumen y se aumentó para ocultarlo. No hay transformación en mí. Ni en mi personalidad. Solo escalada. Luego llegó la quinta ola, la narrativa, el silencio, el monólogo interno que engulle la realidad. Ahora estamos sentados en el rincón del bar.

Estoy rodeado por personas hermosas que me crean un corral para contenerme. Le pregunté a un amigo si hablaba demasiado. Se rió y se rió como si le hubiera preguntado si el agua es húmeda. Me dijo que no habías dicho una palabra en veinte minutos. He estado funcionando en modo de comentario completo dentro de mi cerebro, atrapado en un estado sensorial de locura. Esa mujer allí arriba está sosteniendo un bebida. Ese hombre acaba de dar veinte pasos por el cuarto. Mis zapatos están brillantes. Estoy en un sillón. Este sillón es verde. El sillón es hostil.

Todo esto corriendo por mi cráneo como una transmisión. Solo yo podía escuchar. La señal era pura. Ningún ruido. Cada neurona se ajustó a la frecuencia de Dios. Podía escuchar pensamientos. Podía ver dimensiones pasadas. Podía oler la verdad. Oler. Y huele a sudor, perfume barato, y va a malas decisiones. Hay un olor escapando del cuarto de juegos allí detrás. No un aroma. No un hálito. Un olor. Agresivo. Un puñetazo al córtex olfatorio. Es el olor del sexo.

Crudo, sin excusas de metáfora que no te permites entrar en esto, te golpea en la cara como si el aire mismo se haya corrompido por los mamíferos que se acoplan dos personas follando en el cuarto tú no notas esto cuatro personas podrían tú podrías empezar a percibir algo antiguo creando a través de las tablas del suelo pero 30 40 sudorosos gruñidos grojones humanos encerrados en una cámara de destrucción mutua, ese olor gana masa. Se convierte en una presencia. Se filtra fuera de las paredes como un sueño febril. Lo llama.

Como un caballero medio borracho llamado por una visión en medio para ir a luchar contra un dragón, tengo que seguir este malvado oráculo. Me levanto, no con elegancia, un noble tambaleo, si quieres. El ejercicio de equilibrio entre libido y delirio. Mi esposa me mira instantáneamente. Ojos agudos, mandíbula firme. Ella conoce ese aspecto. El aspecto del condenado y el determinado. Voy a una aventura. Voy a ir a mirar en el cuarto de juegos. Anuncio como si estuviera solicitando entrada en Valhalla. Eso es una mala idea, responde ella. Firmemente pero resignada, susurro. Necesito esto.

Mi público, todos ustedes, necesitan saber esto. Debo compartirlo. Digo con la gravedad de un hombre confesando un crimen que totalmente intenciona repetir. Ella suspira. Está acostumbrada a esto. Está casada con esto, y Dios bendiga a ella, agarra mi mano. Nos abrimos paso por el pasillo, una ola de movimiento humano que desprende ropa como cargas. Cuanto más avanzamos, más piel veo. El aire se vuelve más caliente, más pesado, cargado. Nos aproximamos a la boca del monstruo, el orificio, el agujero sagrado.

Un hombre vestido de capa está en el umbral, guardián silencioso de esta dimensión dionisíaca, y asiento con reverencia, ¿será él un sacerdote o un vigilante en un club nocturno, me pregunto, ¿él me juzgará? ¿Sentirá el caos ardiendo justo detrás de mis ojos? No, sonríe. Me sacude la mano como si fuera familiar. Me abraza como si fuera limpio. Desplaza las cortinas. Siempre una cortina negra. Todas las definiciones de momentos clave de mi vida reciente parecen estar ocultas detrás de cortinas negras, y cada vez que una cortina negra se abre, el universo se desplaza sobre su eje.

Nos entramos en el cuarto de juegos. Veo cosas. No solo con mis ojos, con cada receptor en mi cuerpo defectuoso, tembloroso. Testigo escenas talladas desde la mente fiebre de algún dios desquiciado. Un mosaico retorcido de carne. No puedo contar los cuerpos, incluso si lo intento. Otro se despliega de la oscuridad, caderas rozando, manos agarrando, boca abierta como si estuvieran gritando oraciones a un dios pagano del fricción.

Susurros, gruñidos y el golpe percusivo de cuerpos que se encuentran como truenos en una tormenta de placer alguien está rezando fuck como si fuera la única palabra que queda en el inglés. El aire es sexo y ozono y calor de terciopelo. Este no es el lugar para un hombre cuyos sentidos están puestos en diez mil. Este no es un lugar para pensar. Es un lugar para follar. Me ciño los ojos para apagarlo. Aprieto fuertemente la mano de mi esposa. Un SOS silencioso, satisfacción de curiosidad, curiosidad sobrealimentada. Es hora de retirarse. Nos movemos como supervivientes de un accidente de coche.

El pasillo nos saluda con aire frío y confusión cerrada. Eso es cuando me doy cuenta de que estoy sin camisa. ¿Cuánto tiempo, cuántos minutos, cuántas realidades atrás se fue mi camisa? Miro hacia abajo. Dos mujeres, no extrañas, conocidas, personas que conozco, nombres que conozco, voces con las que he reído. Ahora sus manos están en mi pecho como si fuera un palito de helado. Una boca rozó mi pezón y la lengua danzó por mi esternón. Soy el sacrificio ofrecido en este altar de hedonismo en el pasillo. Estas mujeres son serpientes, bellas y forjadoras, envolviéndose alrededor de mi cuerpo.

Parpadeo. Sonrío. Esto es genial. Me deslizo como un sueño. Se deslizan como un sueño. Mi esposa está riendo, riendo de todo ello, y la amo por eso. Se agarra de mi mano y me arrastra hacia la música, hacia el pulso, hacia el piso de baile. El momento es divino porque la sexta ola me golpea como un tren de carga hecho de luz. La realidad se fractura. Miro hacia la pantalla. No es una pantalla más. No más. Es un portal. Una geometría sagrada girando con fractales imposibles. Nacimiento en ritmo. Luz nacida del sonido. La sexta ola ha llegado. La sexta ola es aceptación. La sexta ola es entrega.

La sexta ola es la verdad vestida en piel de libertad. Es el momento donde tu alma deja de resistirse y simplemente firma el waiver. Sí, dice, estoy de acuerdo con esta realidad. Me montaré y veré quiénes somos en el otro lado. No sé cuánto bailamos. El tiempo se disuelve. Ya no tiene bordes, números, evidencia. Los bebedores comienzan a colapsar, cuerpos desapareciendo de la vista, tal vez regresando a sus habitaciones? Esa es la manera en que sé que esta noche está envejeciendo. Un rig de hombres se forma alrededor de un grupo de mujeres.

Siempre el círculo, el tornillo, la geometría, y la protección son posesión. Mujeres en el centro, hombres en el borde, guardianes de un fortín de carne y sudor de uso improvisado. No son guardias, son predadores. Son lobos alrededor de las ovejas, son orbitadores. Satélites atrapados por la gravedad de la feminidad. Y allí. Allí está un diferente paisaje. Un par girando solo en un círculo sagrado propio de su creación. Diez pies de piso de baile reclamado como territorio soberano. No están bailando a la música, sino a través de ella. Bautizados en el ritmo desatado. El cielo no está arriba.

Está girando. Está en este espacio, en este espacio giratorio que han creado. El tiempo fluye. La multitud se va. Esto es cómo sé que el tiempo está avanzando por subtracción. Algunos cuerpos se deslizan de nuevo al salón de juegos, tentados por el olor y la memoria. Manos se acercan a nosotros con sonrisas, invitando, bienvenida, hambrienta. Pero no, no esta noche. Nos declinamos. Nos declinamos de nuevo y de nuevo, cortés, reverentemente. Esto no es el momento ni el lugar para follar. Esto es un templo. Esto es el sermón. Esto es la comunión con el divino a través de base y trouble.

No estamos aquí para cuerpos. Estamos aquí para almas, nuestras propias en cada otra brillando y destellos de la santidad, rompiéndose y reformándose con cada gota del latido. La multitud está disminuyendo ahora. La gran migración comienza, cuerpos desprendiéndose del piso de baile como pétalos de una flor ebria. Amigos nos encuentran, sonriendo, tambaleándose, un pie aún en la fiesta. Nos empujan hacia el ascensor cuando los altavoces mueren, una muerte quirúrgica repentina. La música ha cesado, la fiesta ha terminado, y es horroroso. Bienvenidos a la séptima ola.

Silencio, pero no un silencio verdadero, peor que el silencio, el irritante murmullo de las luces fluorescentes. El chillón de alegría de personas aún alta en conexión, no químicos. Risas demasiado agudas. Voces demasiado fuertes que solo ecoan por los pasillos. Mi sentido sigue siendo crudo y abierto como piel arrancada que trema ante cada sonido. Mi cuerpo está moviéndose, pero no recuerdo los pasos. Ahora estamos en el ascensor, y me miro en el espejo de las puertas. Y allí está.

cabellos salvajes, ojos brillando con una resquicio de luz de destello, piel pegajosa con esfuerzo, alegría, y algún otro fluido sagrado que no sé. Cada músculo humeaba como un motor dejado correr demasiado tiempo. Soy un vikingo encallado en un hotel. Esta es la cara de un hombre desplazado, demasiado grande para este tiempo, demasiado extraño para este silencio. Me veo como si debiera estar saqueando un pueblo o rugiendo en un tormento, no montando un ascensor hacia una suite real en un bar de granola. No estoy hecho todavía, susurra el monstruo, pero la noche ya lo está.

La noche ya lo está. La puerta está abierta. Me preocupo por esa familia de vainilla.

Tal vez simplemente querían披萨在凌晨三点，他们只是遇到了随机的调情者，狂野生活方式的人在这个酒店闲逛。也许他们从错误的塔楼走下来，欣喜若狂地不知情。他们预订了巴比伦的房间。这完全有可能。我本能地向后闪避，出于某种原始的保护平民的感觉，这些平民可能是虚构的。没有人在我身边，我的部落，我的妻子和我的朋友。他们在五英尺后面，笑着，发光，像那些经历过某种宇宙事件的生物一样移动。我们现在挤满了电梯。六具尸体，一个生态系统。性激素，衣服粘在潮湿的皮肤上。我意识到我曾经有一件衬衫，在过去的某个时间。我的衬衫在哪里？我问，没有人和每个人。我的妻子把它举起来就像神圣的约柜。她是我的锚，我的档案员，我的神圣的档案员，丢失的衣物和破碎现实的见证者。电梯把我们吐出来到一条空旷的走廊，但寂静是一个谎言。门像张开的嘴巴一样开着，整个走廊充满了淫欲、欢乐、坚定的淫欲呻吟声。从一个房间到另一个房间，叹息声啪啪作响，笑声，呻吟声像有人把人类的交配叫声的音量调到了最大。我摇头。我不想参与这个。不是出于守旧，而是简单的事实，我的灵魂已经离开了这个该死的建筑。这不是我的时间。狩猎结束了。派对结束了。第八波来临。波浪的最终投降。夜晚的结束，需求的结束。现在只剩下一种软绵绵、不可避免的重力，那就是睡眠。我想要黑暗。我想要枕头。我想要一个闻起来像家一样的枕头。我想要在没有问题的情况下溶解在梦中。好吧，大家，那很有趣，对吧？完全是虚构的作品。这并没有发生在我身上。但如果它确实发生在我身上，如果它也发生在你身上，好吧，我不能离开一集而不给出某种建议。 No drogas y si haces algo más que alcohol pero sé que no lo harás porque no quieres decepcionar a todos esos dulces personas de vainilla en tu vida.

Si decides hacer esto, ten un cuidador o una persona confiable a quien puedas confiar y mantenerte bajo control. Siempre aprecio escuchar tu feedback y comentarios sobre episodios o sugerencias para temas, así que no dudes en ponerte en contacto conmigo en [email protected]. Mi sitio web es thatofthelifestyle.com. Aviso personal: no soy un profesional médico ni un educador capacitado y certificado de cualquier tipo. Soy un chico con un micrófono compartiendo mis experiencias personales contigo. Este podcast es solo para entretenimiento.

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